Je m'installe sur le trottoir, cachée, loin du collège. J'attrape mon paquet de cigarette et mon briquet.
« C'est ma dernière clope, va falloir que je trouve un moyen d'en racheter. »
Je prends mon téléphone dans ma poche et inspecte les actualités. Tiens, cet article m'intéresse.
“Une nouvelle étude scientifique prouve que...”
Fait chier je peux pas voir la suite. Bon.
Je clique sur l'article.
“Des chercheurs de l'académie de Paris ont trouvés qu'une cigarette enlevait 7 minutes de vie. Ce qui fait 140 minutes de vie perdue....”
Je ferme la page. C'est cocasse comme situation.
« Pathétique. »
Je prends ma cigarette à la bouche et l'allume avec mon vieux briquet.
La première bouffée est toujours la meilleure. Je sens mon corps s'emplir de la fumée toxique à laquelle je suis addict.
Sept minutes c'est quoi ? C'est juste 420 secondes. C'est juste le temps qu'il faut à un rayon de soleil pour atteindre la Terre.
Je lève les yeux au ciel. Étrange, le soleil ne se fait pas remarquer aujourd'hui. C'est sûrement mieux ainsi.
Je recrache alors la toxine. La fumée s'élève dans le ciel, comme pour rejoindre mes démons.
Je reprends une nouvelle bouffée. Je sens déjà ma gorge me piquer et mes muscles se détendre.
Sept minutes c'est quoi ? C'est juste le temps qu'il m'a fallu pour venir au monde. C'est juste le temps qu'il me faut pour monter au collège.
Je laisse échapper cette merde de mes narines.
« Pourquoi je pense à ça tout à coup ? »
Je fixe ma cigarette et constate la cendre qui s'apprête à tomber lourdement au sol.
J'aspire une troisième fois. J'aime bien. Je déteste aussi.
Sept minutes c'est quoi ? C'est juste le temps qu'il faut pour produire à peu près 20 kilogrammes de cocaïne et 140 kilogrammes d'opium. C'est juste le temps qu'il restait avant que l'église sonne les sept heures.
Je tousse. Je tousse sec. Je tousse sec, recrachant en même temps cette fumée addictive. Je sens mon cœur s'accélérer.
Je prends la quatrième bouffée. L'une des dernières.
Sept minutes c'est quoi ? C'est juste le temps qu'il fallait à notre cerveau pour se remémorer toute notre misérable existence après notre mort. C'est juste le temps que j'avais mis à accepter une cigarette à cette soirée de merde.
Une larme roule sur ma joue. J'expire la fumée toxique et nauséabonde.
« Pourquoi ? Pourquoi ? »
Je m'apprête à ramener une nouvelle fois cette drogue à ma bouche mais je m'arrête. Comme si mon corps ne répondait plus.
Je me lève, la cigarette coincée entre mon index et mon majeur. J'avance.
« J'vais où moi encore ? »
Cette question me refait pleurer.
Je trouve une poubelle.
Je regarde ma cigarette.
Elle est finie.
« J'ai trop pensé. »
Sept minutes c'est quoi ? C'est juste le temps qu'il m'avait fallu pour finir ma cigarette.
Sept minutes c'est quoi ? C'est juste le temps qu'il m'avait fallu pour réaliser que la vie était importante.
« Si je suis conne aussi. »
J'écrase ma cigarette, pour être sûre que la poubelle ne prenne pas feu avec les cendres encore vives.
Je jette le mégot dans la poubelle. Et en profite pour y mettre mon paquet vide et mon briquet, comme si j'avais commis un meurtre et que je me débarrassais des armes du crime.
« N'est ce pas ce que je viens de faire ? »
Après tout, je me tuais à petit feu.
Sept minutes c'est quoi ? C'est juste le temps de vie que je venais de perdre de manière idiote.
