Bad Boy Blues (Aidan Gallagher)

Não me toque, nunca!

Ele está aqui.
O garoto que eu odeio, o garoto que eu sempre odiei, está de volta. E ele
está a apenas três metros de mim.
Deus, três metros não é distância suficiente entre nós. Não. É perto. É bem perto. Precisamos de um oceano entre nós. Um continente. Um planeta inteiro. Uma galáxia inteira, talvez.
Assim, posso vê-lo claramente.
Posso ver cada ângulo do seu rosto.
Os cumes acentuados das maçãs do rosto, a inclinação da mandíbula, a
testa grande. Até seus cílios, quão grossos e escuros eles são. Com todos
juntos, ele tem que ser o cara mais bonito que eu já vi. Como uma
alucinação, sua beleza.
Sua maldade surge em seu tamanho. Nas veias do pescoço e na maneira
como se comporta. Silencioso, observando, intenso e grande.
E Jesus Cristo, ele ficou maior. Ele é mais alto do que eu me lembro. Mais
amplo também.
Ele era tão grande há três anos?
Seus ombros parecem enormes. Mesmo a três metros de distância, Jaqueta de couro preta e jeans azul.
As roupas que estão completamente erradas para esta ocasião. As roupas
que só Aidan está usando. O resto das pessoas está em trajes caros e formais.
E assim, ele se destaca.
Ele grita rebelde. Menino mau. Ele grita que ele não dá a mínima.
Assim como há três anos e assim como agora.
Meu peito está zumbindo, provavelmente o nervosismo, e também com
outra coisa. Algo que parece perda.
Eu nunca pensei muito sobre isso, mas Aidan e eu, nós poderíamos ser...
um pouco parecidos.
Nós sempre acabamos em detenção juntos. Nossos uniformes estavam
sempre desalinhados no final do dia, como se não pudéssemos esperar para
sair dali.
Pelo que percebi, Aidan odiava ir à escola tanto quanto eu.
Quero dizer, fiz minha lição de casa, tirei boas notas, mas não gostava.
Aidan era do mesmo jeito. Ele era uma série acima de mim, e havia rumores
de que ele estava repetindo um ano e que ele foi reprovado em todas as
matérias.
Nos meus momentos de fraqueza, quando eu chorava no meu travesseiro,
pensando em voltar para St. Patrick no dia seguinte, eu imaginava uma vidaem que Aidan e eu éramos amigos. Uma vida em que ele não iria implicar
comigo e eu não o odiaria.
Mas foi tudo ilusão, obviamente.
Ele implicou comigo e eu o odiei.
Eu o odeio mesmo agora quando ele lança um sorriso para alguém à sua
direita.

Desgraçado.
Eu odeio esse sorriso. É tão injusto que é lindo e sexy.
Ele nunca mudaria.
Uma mão aparece na frente dos meus olhos e eu grito, quase perdendo o
controle da bandeja.
“Você não deveria ir embora depois de servir?” Diz o homem que me
chamou, as sobrancelhas arqueadas de uma forma arrogante.
“Sim, não precisamos de nada agora”, o outro homem do grupo diz
enquanto bebe seu champanhe.
O terceiro homem fala: “Vamos chamar se precisarmos.”
A única mulher do grupo, usando um vestido prateado, murmura: “Não
conte com isso, entretanto.”
Eu só estou ouvindo por alto seus comentários condescendentes. Na
verdade, fico feliz que eles tenham interrompido o meu olhar.
Eu preciso me afastar de Aidan. Agora que sei onde ele está, posso ficar de
olho nele e ficar fora de sua vista. Eu não quero que ele me veja. Eu não
quero que ele saiba que eu trabalho aqui agora. Ou pelo menos, guardar
esse segredo pelo maior tempo possível.
Pedindo desculpas ao grupo, dou um passo atrás.
Estou prestes a escapar ilesa quando algo me faz olhar para cima e meu
olhar colide com o dele.
Droga.
Eu sabia. Eu sabia que ele me encontraria.
Há uma coisa entre nós, veja.
Essa coisa nos torna conscientes um do outro. Não importa onde estamos.
No corredor da escola, na sala de detenção vazia ou num salão de baile
lotado.
De alguma forma, ele sempre foi capaz de me encontrar e eu sempre fui capaz de encontrá-lo.
Talvez seja assim que o ódio funciona, misteriosamente e irritantemente.
Com a taça de champanhe na boca, Aidan está me observando com seus lindos olhos demoníacos. Como ele costumava fazer.
Como se não tivesse parado. Nunca tivesse ido embora. Como se os
últimos três anos nunca tivessem acontecido. Como se ainda fosse noite do baile de formatura. Como se ainda tivesse dezesseis anos e ele dezoito.
Como se ainda estivesse esperando meu namorado aparecer, enquanto Aidan está rindo nas minhas costas porque ele está prestes a arruinar todos os meus sonhos de amor.
E na segunda-feira quando eu for para a escola, vou descobrir que Aidan se
foi. Ele saiu da cidade abruptamente e as pessoas estão cheias de choque e
fofoca.
Exceto agora, a dor na minha barriga é mais aguda e meu coração parou
junto com as borboletas que ficaram congeladas, presas por causa de seu
foco em mim.
“Oh, Cristo, o que seria necessário para você ir embora? Você está
esperando por uma dica ou algo assim?”
Desta vez, a voz do homem me assusta tanto que não há como salvar a
bandeja. Desliza diretamente da minha mão e vejo horrorizada ela cair no
chão.
Há gritos, ofegos e saltos quando as delicadas taças se quebram contra o
mármore, derramando champanhe por toda parte. Uma parte atinge os
sapatos do homem que me chamou. Eram mocassins italianos, não menos.
Esta informação é dada pela mulher no vestido prateado.
Uma pequena multidão está se reunindo em volta de mim. Há murmúrios
e risos. Eu não posso dizer quem faz isso. Porque meus olhos estão colados
nos vidros quebrados, na bandeja virada.
“Eu sinto muito”, eu sussurro para ninguém em particular, meus olhos se enchendo de lágrimas de vergonha.
Ficar de pé se tornou uma tarefa tão grande e eu estremeço assim que
meus joelhos atingem o chão. Minhas mãos se estendem para pegar meu
equilíbrio. Mas elas acidentalmente pousam na poça de líquido, espirrando nas mangas da minha blusa branca.
Essa é a menor das minhas preocupações, no entanto.
Porque assim que minha mão se conecta com o chão pegajoso, sinto uma
dor penetrante passar pelos meus dedos e pulso.
“Oh, foda-se.”
Eu acabei de me cortar?
Um corte desce direto no meio da minha palma esquerda. Estou tão
chocada com o que aconteceu nos últimos vinte segundos que tudo o que posso fazer é olhar para as gotas vermelhas que saem do corte.
Em todos os meus anos servindo mesas, nunca deixei cair uma bandeja.
Meu antigo patrão costumava me chamar de natural.
Então que porra acabou de acontecer?
De repente, meus pensamentos acabam quando sinto alguém pegar minha
mão.
É grande a mão. Morena. Minha pele fica ainda mais pálida.
Talvez seja o choque, mas eu estou meio extasiada com a aparência da
minha pequena mão presa em uma grande. O sangue na minha pele é
vermelho brilhante, mas comparado aos dedos bronzeados que estão me
segurando, tudo parece monótono.
“Você vai precisar de um curativo.”
A voz. A voz dele. É suave e baixa.
É exatamente como eu me lembro, mas um pouco mais áspera. Algo que
não existia antes. Sua voz é provavelmente a única voz que posso reconhecer de mil vozes, mesmo de longe, mesmo depois de anos.
Deus é horrível. É fodidamente terrível.
Por que eu sei tanto sobre ele?
Por que ele está me tocando? Ele nunca me tocou antes.
Com respirações suspensas, eu olho para ele, pronta para dizer a ele para
ficar longe de mim e puxar minha mão.
“Não”, eu digo, de alguma forma encontrando minha voz.
Com o rosto ainda abaixado, ele levanta os olhos para mim. Ele me estuda
por um instante e eu me contorço sob seu intenso escrutínio.
“Não o quê?”
Engulo contra o impacto da sua voz. Isso me atinge no peito e eu
estremeço um pouco.
Claro, ele percebe.
E talvez para mexer comigo ainda mais, ele esfrega o polegar sobre a
palma da minha mão. O toque é gentil, não mais do que uma sugestão de sua pele sobre a minha.
Mas é a única coisa em que posso me concentrar.
Eu puxo minha mão para trás e a fecho. “Não me toque.” Então eu
adiciono, para deixar bem claro, “Nunca”.