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Él me dió una rosa por cada acto de crueldad.
Una rosa por cada herida hecha en mí.
Siempre creí que yo era el culpable de su ira, de su enojo, siempre pensé que él estaba bien, que era yo quien se equivocaba y lo provocaba... Ahora sé que no es así, pero es muy tarde, ya no tiene sentido para mí.
El amor que sentía por el me cegó e incluso mató el amor propio. Dejé que me hiciera cenizas, que me lastimará, que me dañara.
Lo perdonaba con la esperanza de que el día siguiente todo fuese diferente, pero solo obtenía rosas y una nueva cicatriz.
Cada rosa que me daba me restaba un día de vida y no tuve tiempo para darme cuenta.
Ahora sólo queda el florero en mi habitación, que esta desbordando pétalos secos y muertos.
Y si tuviera otra oportunidad, me iría a la primera rosa.
Porque si pudiera desear algo por última vez, seria que nadie aceptara una rosa a cambio de dolor.
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