Arthur nunca, ni una sola vez, en toda su vida se había sentido orgulloso de sí mismo. Se regodearía, por supuesto, para inflar su ego y convencer a su conciencia de que no era tan malo, que no era un monstruo como pensaba que era, y que solo era el pobre e inocente Arthur, luchando desde abajo. estima y algunas cuestiones. Y sabía que eventualmente podría superar esos problemas. Él estaba seguro de ello.
Pero era un monstruo en las noches frías, cuando las mantas que cubrían su cabeza no podían tapar lo que ya estaba adentro, y se da cuenta de que ya ha experimentado treinta años de vida sin haber usado nunca su potencial al máximo.
El cerebro humano estaba destinado a ser llevado al límite, porque un músculo no puede volver a crecer sin primero romperse, sin embargo, aquí estaba Arthur, un cerebro sin trabajar que todavía se sentía roto, y tal vez, si su cerebro nunca ha crecido, ¿eso significa que él? es todavía un niño?
Pero no. Eso no puede ser correcto. Si era un niño, eso significaba que era la víctima, pero era un monstruo, pero no, ¿cómo podía ser un monstruo? Él era solo Arthur, simple, normal, roto-
Exhaló un largo suspiro, sus labios temblaron con una emoción que no sabía que aún podía poseer. Deja su cueva de una cama y se aventura a través de la alfombra hasta su armario. No se necesita vestimenta elegante para el lugar al que va, ni un buen cabello ni una sonrisa.
Busca a tientas las llaves mientras sus ojos se adaptan a la luz exterior y se calza los zapatos. Brogues.
El niega con la cabeza. Le duele demasiado el cuerpo como para inclinarse y atarse los cordones, y el temblor de sus labios se ha extendido a través de él como una fiebre. Se calza los mocasines y sale a la calle.
Arthur es un poeta, un escritor que publica sus pensamientos y se beneficia de ellos, tan simple como. Intenta convencerse a sí mismo de que este paseo suyo es bueno, que le proporcionará inspiración y mejorará su sustento, pero en el fondo sabe que no es cierto. En primer lugar, no le importa su sustento y, en segundo lugar, lo hace para sentir algo, no para pensar en algo.
Pero todo es en vano y él lo sabe. La adrenalina de estar solo de noche dejó de aparecer hace muchos años, ya que se dio cuenta de que cada vez que salía siempre regresaba vivo a casa. Y entonces no hay nada que sentir realmente.
Sus pies golpean contra el pavimento y Arthur no puede decidir su ritmo. ¿Es un paseo suave o rápido?
Uf, ahí va pensando demasiado en las cosas de nuevo. Es irónico, en realidad, que le paguen por pensar demasiado y deprimirse, y por eso sigue haciéndolo porque lo beneficia económicamente. Pero realmente no lo beneficia de ninguna otra manera ahora, ¿verdad? Porque puede deprimirse por páginas y páginas, pero nunca HACE nada.
No le hace caso a su entorno porque siempre es el mismo, hasta que llega a un puente y su ritmo se ralentiza porque es cuesta arriba.
Es un pequeño inconveniente, pero con su estado de ánimo actual le dan ganas de llorar. ¿Debería llorar? No sobre un puente, eso sería una tontería.
Pero de todos modos llora, porque no se trata del puente.
Él mira hacia abajo, caer desde esta altura al agua seguramente mataría a un hombre.
Hablando de eso, mira hacia arriba, para tratar de calmar sus lágrimas, y en lugar de la pálida luz de la luna ve a un hombre, lo cual es bastante decepcionante porque Arthur estaba comenzando a sentirse sentimental y pensó que mirar hacia la luna con nostalgia era algo. se suponía que debían hacer los poetas.
El cabello del hombre es negro, al igual que sus ojos. La luna es blanca y Arthur decide que esto debe significar algo, porque la yuxtaposición nunca miente y los poetas siempre saben lo que importa (eso era sarcasmo, en realidad nunca lo hacen).
