Judas (PeterParker)(Stony) +18

1 - "Cumpleaños"

Esta historia es para mayores de edad y para personas que no sean sensible ante actos violentos y tan traumáticas

   Hoy es mi cumpleaños y se supone que debería ser un día especial. Pero realmente, no lo es.
   Siempre he considerado que este día es igual que el resto de los 364 días restantes que queda en el año. Las personas que me rodean, siempre me preguntan ¿por que el día de mi nacimiento me causa tanto rechazo, tanto odio e ira?. Nadie lo sabe y tampoco es una obligación que tengan que saberlo, no deseo darles pena ni que sientan compasión por mi, por que ¿De que sirve? no va a cambiar nada, no cambiara lo que paso ni lo que tuve que hacer, corrijo, lo que estoy a punto de hacer. Lo que ellos piensen no va a solucionarnos la vida ni a mi papa y a mi.

   Cumpleaños... ¿Cuál es la manera correcta de explicar esa palabra que para una gran parte de las personas es tan importante?, para el resto es siempre la misma cosa. Aunque lo desconozco, se dice que al ser el día en que naciste debes pasarlo con tu familia y amigos.
   Hipotéticamente hablando. Durante el día, disfrutas de un hermoso almuerzo familiar en la que comen carne asada o otros platillos -según la manera en que todos se alimenten-, y toman cerveza en el patio de tu casa o en la de tus abuelos -si es que siguen vivos-, eso si es verano. Si es invierno comen diferentes tipos de platillos calientes que traen tus familiares y que nunca sabes que son y como se preparan, pero que tampoco te importa lo suficiente como para preguntar y que te tengan horas explicando una receta que nunca vas a realizar. Y con demasiados detalles innecesarios que no preguntaste, que hacen que te quieras escapar tanto como para decir que quieres ir al baño sólo para escabullirte durante unos minutos. Durante la noche, luego de pasar horas arreglándote, sales a cenar con tus amigos para luego ir a un bar y no recordar las próximas 9 o 10 horas de tu "Fecha feliz".

   Para mi, se me hace tan difícil pensar que eso es lo que hace la gente normalmente cada año. ¿Cuál es mi realidad?. Las únicas veces que "festeje" -Si es que le puedo decir así-, mi cumpleaños fue cuando aun era un niño. Durante la mañana, Steve, -mi padre biológico, alias el Monstruo, quien me saco de la custodia de mi madre solo por capricho-, a la hora del desayuno, golpea la mesa como acostumbra hacer, haciendo volar los platos, sin dejar de gritarle por cosas sin sentido a mi pa Tony, quien me estuvo criando con todo el amor que pudo desde que tengo 3 años y quien realmente es mi verdadera familia.

   Durante las horas en que el monstruo no estaba por que debía trabajar, como todos los días, ayudaba a papa a hacer los quehaceres de la casa para cuando este llegara de la oficina no se enoje con nosotros. Algo muy común en él.

   De pequeño no podía comprender por que mi padre nunca recordaba mis cumpleaños, cuando todos los padres de mis compañeros del jardín de infantes le hacían una pequeña fiesta en las horas del descanso de las clases y le cantaban entusiasmados "¡Que los cumpla feliz!" Con un enorme pastel, perfectamente decorado, tan grande como para que alcance para todo el curso.

   La hora del almuerzo siempre fue mi favorita, Pa me cocinaba algo rico dentro de lo barato y luego me ayudaba con la tarea. Recuerdo que como cada año yo solía preguntarle .-¿Pa, este año alguien vendrá a saludarme?.
   Y como siempre, Tony no lograba conseguir palabras para explicarme que Steve había hecho que nos aisláramos del resto del mundo, que mi pa Tony ya no pudiera mantener relación ni con sus amigos ni con sus padres, por que este inventaba cosas sobre ellos y si los veía se enojaría, por que según él ellos solo quieren separarlos.

   ¿Cómo se lo explicas a alguien de solo seis años?, quien solo confunde el tenerle miedo a su padre con amarlo. Para Tony era mas fácil decirme con lágrimas en los ojos; -No lose, Peter, tal vez este año vengan.- Ahora en la actualidad, noto que su mirada siempre era triste. -No te preocupes por eso ahora, ven. Vamos a tomar una chocolatada.- Su voz siempre era susurrante, las únicas veces que levantaba la voz era cuando gritaba de dolor.
   Estoy más que seguro que mi Pa se sentía culpable por darme falsas esperanzas de que alguien vendría, cuando veía que me quedaba mirando por la ventana esperando que viniera mi tío Bucky, mi tía Natasha, o alguno de mis primos.