06.01.2015
13:24
Каждый раз, когда я хочу что-то объяснить самому себе, я понимаю - сделать это будет невозможно. Я разрезан на две части. Одна из них - моя реальность. Здесь всё чётко, размеренно, понятно. Только ходи, шевели руками, губами. Напоминай обычного человека и всё будет хорошо.
В своем другом мире я сейчас потерялся. Радуга стала серой, вино - пресной водой, слова - изломанными иероглифами, забытыми смыслами. То, что раньше возбуждало, стало ворохом ненужной информации. Смотрю и думаю. Бумажные письма сгорают, превращаясь в холодный лёгкий пепел. Я все сжёг три года назад. Все, что нашёл в своём доме. Даже открытки. Но виртуальные письма-поцелуи, хоть и стали безжизненной пустотой, жгут мне пальцы до сих пор, когда я открываю свою электронную почту. Я отдёргиваю руки и смотрю на них. Ожогов нет, кожа в порядке.
Тогда откуда боль?
Сегодня я встал в 6 утра. Спал, может быть, пару часов. Костюм, белая рубашка, галстук. Всё как обычно. Документы в кожаной папке, вроде в порядке. Ключи от машины. Кофе. Взгляд мужчины напротив - отражение в зеркале - холоден и равнодушен.
Я начинаю новый день. И свой дневник.
Дневник одинокого мужчины, которому чуть за сорок.
Обжигаться мёртвым белым монитором проще, чем тем, что за ним.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Дневник одинокого мужчины
General FictionЭто настоящий дневник, состоящий из описания событий жизни автора, с небольшими вкраплениями мистики и фэнтези.