Дневник одинокого мужчины

куда уходят любимые

я не знаю, куда уходят любимые, чей образ ты нарисовал так отчётливо, что они превратились в самых настоящих людей - со своими историями, заботами и тревогами, близкими и друзьями

где-то идёт по улице большого города мой светлый мальчишка, улыбаясь и обнимая не меня, у него в душе другая музыка и другой цвет глаз, я рисовал его так долго, так нежно и не попал в точку ни разу, как бы ни старался

где-то в далёком городе расцветает белая орхидея на подоконнике умной и самостоятельной женщины, у неё тёплые руки и грустный взгляд, я хотел быть с ней рядом, но столько штормов, столько испытаний не преодолеть даже самому лучшему художнику, у него не хватит ни красок в палитре, ни сил, что говорить обо мне - я самый обычный и даже буднично скучный бываю

мне не нарисовать новые крылья ушедшему навсегда, не придумать за него новые стихи, не съездить в Париж, не рассмеяться под дождём, мне даже котёнка за него не приласкать, я не волшебник и не могу жить за того, кто живёт в моём сердце и всегда будет

я не знаю, куда уходят любимые

или я ещё не пришёл к ним