Visões De Dias Tão Doces

Nota da tradutora: "E por falar em paixão, em razão de viver, você bem que podia me aparecer nesses mesmos lugares, na noite, nos bares onde anda você?"

Boa leitura meus anjinhos <3

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Houve ocasiões na vida de Jean em que ele se sentiu sufocado. Como se o ar estivesse sendo espremido com força para fora de seus pulmões por cordas que ele não consegue desembaraçar, por cordas que ele nem consegue ver.

Houve momentos em que havia um peso autoritário em seu peito que ele não pode rescindir, e houve momentos em que ele desejou murchar e desaparecer da face da Terra. Havia dias em que as mãos em volta do pescoço eram muito apertadas e as paredes do quarto um pouco grossas.

Em momentos como esse, Jean deseja poder encontrar uma maneira de levantar as pedras que o pesam, mantendo-o contido e travado no lugar.

Ele respira o doce perfume das flores enquanto pressiona as costas ainda mais na grama ao seu redor, os dedos enrolando em torno da mão que descansa em cima dos dentes-de-leão e ervas daninhas à sua esquerda, a  ponta do polegar acariciando suavemente a pele lisa e pálida. O céu acima estava rosa, o ar estava fresco e as nuvens eram muito lentas, movendo-se com o vento que passava por eles.

Ele sente a pessoa ao lado dele se mexer, a palma da mão pressionando contra a de Jean enquanto eles se sentam. Jean deixa seus olhos vagarem, apreciando o brilho suave nas íris marrons mel do menino, a forma como suas sardas eram proeminentes em suas bochechas rosadas e a forma como seus cabelos negros emolduravam seu rosto com tanto cuidado. Ele adora a maneira como o pôr do sol deixa Marcos tão bonito , quase celestial, até. Ele aperta a mão do menino de volta, seus olhos se fixam.

Marcos sorri carinhosamente para ele antes que ele desvie o olhar, deixando a ponta dos dedos traçar as linhas finas da palma de Jean.

"Eu queria que sempre pudesse ser assim, sabe?" Ele fala tão delicado e quieto que deixa o coração de Jean em chamas e o deixa se aquecendo no calor. Ainda assim, ele bufa, "Como o quê? Matar aula toda sexta-feira  e irritar Shadis?"

"Você diz isso como se não fosse você quem está me arrastando o tempo todo", Marco revira os olhos e Jean sorri preguiçosamente para ele, "Verdade, mas você nunca diz não."

"Eu não posso dizer não para você, mesmo se eu tentar", Marcos brinca com seus dedos finos, "Você sabe disso, Jean." 

Ele o faz, e simplesmente cantarola em resposta, deixando suas pálpebras se fecharem. Ele sente os lindos olhos castanhos de Marcos sobre ele e nota como os movimentos do corvo vacilam ligeiramente.

Jean olha para ele por um olho, as sobrancelhas franzidas enquanto ele as fecha mais uma vez. "Algo em sua mente?" Ele pergunta.

Mesmo com os olhos fechados, ele sente o sorriso de Marcos ao responder: "Você".

"Você e bastardo atrevido", murmura Jean e Marco solta uma risada tão genuína e agradável que quase machuca. Respire , ele lembra a si mesmo quando sente seu peito torcer e apertar.

Ele abre os olhos mais uma vez para olhar para seu amante, colocando-se sentado. A brisa fresca da tarde empurra seu cabelo loiro morango para trás quando ele se inclina para frente e pega a bochecha de Marcos com a palma de sua mão.

O menino se inclina em seu toque e o coração de Jean começa a bater descontroladamente em seu peito que ele sente como se fosse saltar para fora a qualquer momento. Ele exala, sente os cantos de sua boca se inclinarem um pouco enquanto ele fecha a lacuna entre eles. Marcos o beija de volta com tanta ternura, sua outra mão enrolando no cabelo de Jean enquanto seus lábios se movem em sincronia.

Jean se sente bem, como se nada pudesse dar errado no mundo, não quando ele tem Marcos aqui, segurando-o de tal maneira que fez seu coração pular algumas batidas. Ele se sente bem, ele se sente em casa.

Mas quando Jean se afasta e abre os olhos, ele sente o mundo ao seu redor desmoronar mais uma vez, porque os dedos entrelaçados aos seus não estavam mais lá e a sensação de euforia que se espalhou por seu corpo havia diminuído. O lugar ao lado dele estava vazio, como se ninguém nunca tivesse estado lá para começar. Seus lábios estão frios, assim como seu peito. A única coisa que o mantém aquecido são as lágrimas constantes escorrendo pelo rosto de porcelana.

O céu está cinza, as flores estão murchando e as árvores não estão mais balançando. Tudo está quieto, a grama está intacta, mas o solo está contaminado com lágrimas salgadas. A bobina[1] enrolada em torno dos pulmões de Jean espremeu o ar para fora dele um pouco mais enquanto soluços suaves destroem seu corpo.

Respire, ele lembra a si mesmo. Respire, respire, respire. Respire, droga.

E ele acorda.

Seus olhos estão um pouco embaçados e ele sente algo molhado escorrendo pelo rosto.

O travesseiro abaixo dele está úmido e ele está coberto de suor da cabeça aos pés. Seu cabelo está espetado em lugares estranhos e seus membros estão doendo e doloridos. Seu peito está apertado e é uma sensação terrivelmente familiar com a qual ele se acostumou. Em outras palavras, ele se sente uma merda total.

É sempre o mesmo sonho maldito , ele pensa amargamente, deixando-se chorar por mais alguns minutos, ajustando-se à escuridão de seu quarto.

Ele consegue se levantar e levantar os braços, enxugando as lágrimas que bloqueiam sua visão. Ele franze a testa enquanto se vira para olhar para o despertador em sua mesa de cabeceira.

5h18, os dígitos vermelhos piscam no escuro. O sol mal nasceu quando os olhos de Jean pousam na janela do outro lado da sala. É muito cedo para chorar assim.

Ele suspira, empurrando as cobertas de seu torso. Ele se senta e pressiona as costas contra a parede atrás dele.

As lágrimas pararam de derramar, mas seu coração continua a chorar enquanto ele olha para as mãos trêmulas, pedaços do sonho piscando em sua mente. Ele ouve as risadas de Marcos à distância, suas risadas doces e a melodia encantadora de sua voz sempre que fala com ele, e Jean se sente desmoronar um pouco mais.

Ele passa os dedos finos pelos cabelos, pressionando a testa suada contra a palma da mão.

Sem dizer outra palavra, ele se levanta da cama e arrasta sua bunda grogue até o banheiro, os pensamentos do garoto de cabelos negros persistindo em sua mente, pronto para assombrá-lo pelo resto do dia.

Eram momentos como esse em que Jean respirava, mas ainda se sentia sufocada.

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[1] - A bobina é uma cilindro sobre o qual se enrolam fios, cabos ou qualquer material flexível.

Nota do autor original: Ok, não tenho certeza de como Marco morre, mas no meu sonho a pessoa simplesmente desapareceu e eu simplesmente pensei em algo.

Nota da tradutora: Oizinho AiOkamu aqui hehe, peço desculpa de antemão caso vocês não gostem de fics tristes prometo que na próxima será fic feliz ok?, não se esqueçam de dar muito amor ao autor original <3

OBS: As Obras não são de minha autoria eu apenas traduzo e resposto aqui no Wattpad, todos os créditos ao autor original!