The Sungrazing Comet [ TRADUÇÃO ]

Capítulo 6

Através de uma grande janela em sua cafeteria, Draco vê a primeira neve do ano. A penugem macia cai na rua fria e cinzenta e derrete na hora. Draco sorri amplamente, passando o café pedido para um cliente e se move pela sala em passos rápidos e constantes. Quando ele se move para trás do balcão, ele vê Potter entrar, sacudindo flocos de neve de seu cabelo. Eles são um contraste gritante com seus cabelos pretos e um casaco da mesma cor. Draco é instantaneamente lembrado do contraste entre as pontas dos dedos pálidos e o carvão que os escurecia e ele se sente envergonhado ao pensar no que esses dedos fizeram com ele.

Harry se aproxima do balcão, tirando o casaco. Ele o pendura nas costas de uma cadeira alta e se senta, apoiando os cotovelos no balcão. Ele olha para Draco, que fica imóvel, e então sorri com a visão. Ele pega um menu e vira as páginas, seus olhos ainda em Draco. Finalmente, ele ri baixinho e começa a folhear corretamente o livreto.

- Cappuccino, expresso, café tarde ... Potteretto. Ele mandou um olhar rápido para Draco, um brilhando com uma diversão mal escondida. - Hmm ... uma Harrietto? ele pergunta, levantando as sobrancelhas. 'Algo novo?'

'Sim,' Draco responde, corando um pouco.

'Então...?' Harry pergunta. 'Que tipo de café é esse?'

Draco descansa seus antebraços suavemente na bancada e lentamente se inclina em direção ao homem.

"Tão preto quanto o seu carvão", ele começa, corando ainda mais. "Tão amargo quanto as velas que você tanto adora acender", ele murmura e se interrompe. Depois de um momento, ele atende com a voz trêmula, lembrando-se de que vinha pensando nessas palavras a manhã inteira. - E tão forte quanto suas estocadas dentro de mim.

Harry o observa em silêncio. Então ele se levantou e colocou seus próprios antebraços na bancada ao lado dos de Draco, como se quisesse envolvê-lo e tê-lo só para ele. Draco pensa que talvez seja exatamente o que é e que ele tanto deseja que seja. Potter se aproxima, tão perto que Draco pode sentir o cheiro amargo e rançoso das velas que permeia suas roupas.

- Eu aceito. - Harry sussurra humildemente. - Acontece que é exatamente do meu gosto.

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Apesar da passagem de tantos dias, Potter ainda não o deixa ver a pintura. O cavalete fica no meio da sala, coberto com um pano sujo, provocando e provocando, mas Draco sabe que não é permitido. Então ele observa as manchas pretas de carvão no tecido sujo, imaginando como Harry poderia tê-lo desenhado. Como ele o retratou. Como ele capturou o rosto. Os lábios. O cabelo. Os pregos de meia-lua. Os cílios, ligeiramente mais longos em direção aos cantos externos dos olhos. As pernas longas. O estômago plano.

Quando Harry não está olhando, Draco tenta aprender a acender as velas com um estalar de dedos, mas não consegue. Então ele abre uma caixa de fósforos e acende-os com pedaços finos de madeira - ao jeito dos trouxas, como se quisesse se punir por sua incompetência mágica sem varinha. Nas manhãs cinzentas, nevadas ou ainda cheias de chuva, pouco antes de sair para o trabalho, ele se senta no parapeito da janela e olha para as chamas bruxuleantes enquanto Harry dorme na cama sob a janela, parecendo tão inocente e em paz. Draco sopra suavemente e olha para a curva de fogo sob sua respiração. Às vezes apaga as velas e então percebe que quanto mais forte é o fluxo de ar sobre o pavio, mais sua ponta brilha, como se quisesse viver seus últimos momentos com a maior intensidade possível.

Harry toca piano quando Draco quer. Nada. Mozart. Chopin. Sua própria música. Ele improvisa. Ele usa magia. Ele agarra as mãos de Draco e empurra as teclas com os dedos, ficando atrás dele e pressionando seu peito nas costas de Draco.

Às vezes, ele traça padrões intrincados no peito de Draco e a fumaça do cigarro ondula ao redor deles e se mistura com o cheiro amargo das velas. Uma noite, Draco pergunta o que ele está desenhando. Harry responde que está traçando os cortes que pode ver na pele de Draco. Ele fecha os olhos e passa o dedo rapidamente no peito de Draco.