Escritos

Ángel

Es que soy un ángel -se rió y miró nuevamente al mar.

-Te brillaron los ojos.

-¿cómo?

-Te brillaron los ojos cuando dijiste que eras un ángel -lo dijo, mirándola con interés cauteloso.

-¿Qué dices? -rió sin creer a dónde iba la conversación, pero no la cortó-. ¿Qué acaso no se nos brilla los ojos de vez en cuando?

-No así. Conozco de brillos, de iluminación, de la tardanza que es poner la iluminación, soy una danzante. ¿Eres un ángel, María? -preguntó sin reírse, y llena de curiosidad, cierta desconfianza y con atisbo de duda.

Se giró la muchacha a verla y borró su sonrisa.

-¿Cómo puedo serlo? -sonrió de nuevo, riéndose-. Soy tan imperfecta.

-Eres diferente, te sientes diferente.

-Todos lo somos.

Ambas miraron al mar, después miró a María y sonrió, se vieron, sonriendo en el beso corto con ternura y sabiendo lo que eso significaba. El tema del angel jamás se volvió a tocar, tampoco ellas volvieron a coincidir.