La piel se me eriza por el toque frío de la brisa
Ahora las mariposas qúe nacieron de una sonrísa
Quedaron muertas, no hubo velorio menos una misa
Y las enterraría, pero está bien, para morir no hay prisa.
🌘
La piel se me eriza por el toque frío de la brisa
Ahora las mariposas qúe nacieron de una sonrísa
Quedaron muertas, no hubo velorio menos una misa
Y las enterraría, pero está bien, para morir no hay prisa.