тридцатого февраля [ЗАВЕРШЕН]

4.

Тэхён устало выдыхает дым в открытое окно. Оглушающий приговор «Ханахаки» прозвучал чуть больше двух недель назад. Тэхён стряхивает пепел и подносит сигарету ко рту дрожащими от холода руками и щурится от едкого дыма. Его легкие пронизаны цветами, как безликий серый дом напротив пронизан сотней квартир с несчастливыми семьями. С их поцелуя прошло 42 дня. Он хотел бы, чтобы вместо цветов в его груди были свинцовые пули.

Всё будет хорошо. Ему твердят эту фразу по несколько раз в день, как чертово заклинание, которое вот-вот должно сработать, будто, если повторить его тысячу раз, оно непременно заработает. Врачи, медсестры, мама – всё твердят одно и тоже. Всё будет хорошо. Он кивает и выдавливает из себя улыбку, делая вид, что не замечает этих сочувственных взглядов за спиной, не слышит, как его мама молится по ночам. Отчаяние звучит молитвой атеиста.

Всё будет хорошо.

Впереди удушье и смерть.

Всё будет хорошо.

Телефон на кровати вибрирует, и он переводит на него усталый взгляд. Тэхён уже перестал ждать сообщений от него. Ещё месяц назад сердце замирало каждый раз, сжималось надеждой, когда телефон издевательски вибрировал, уведомляя о пришедшем сообщение. Но раз за разом: реклама, спам, сообщения от мамы или учителя.

Чонгук не писал ему ровно 42 дня.

У его бога на щеке родинки, складывающиеся в созвездие. Его бог тоже глух к молитвам.

Бросает окурок в полупустую банку из-под пепси и закрывает окно. Как бы сильно ему не хотелось, сигареты не смогут убить его быстрее любви. Поворачивает оконную ручку и взгляд задерживается на ярко-белой луне. Губы трогает слабая улыбка.

Луна сегодня такая красивая.

Он снимает футболку и медленно, чтобы не спровоцировать очередной приступ кашля, садится на кровать. Судя по гробовой тишине в квартире, мама уже спит. Берет телефон в руки и смотрит на время.

"Новое сообщение от JK"

Мгновение, чтобы осознать. Мгновение, чтобы почувствовать холод в кончиках пальцев и отбросить телефон на подушку. Безликие символы на смартфоне не могут вызывать такое ледяное цунами внутри. Вызывают. Накрывают с головой так резко, бессердечно не предупреждая о шторме. Тэхён бездумно качает головой, упрямо не смотря на подушку. Так сильно хочется прочитать его сообщение, так любопытно, так сердце сжимается, но что-то внутри не позволяет. Остатки здравого смысла? Он не писал 42 дня и думает, что я отвечу?