Он не князь, не царевич, не барин.
Он опричник, он зло во плоти.
Коль опричник, должно быть, коварен.
Но добро в нём горело внутри.
Он Скуратов. Он чадо Малюты.
И отца его хает вся Русь,
Вся Россия, объятая смутой...
По деревням летит красный гусь.
Кровь и крики. Повсюду стенают
Мученические голоса.
А Максим своё сердце терзает,
Осознав кровожадность отца.
И томится душой одинокой
Он, кручиной лицо омрачив.
Разум тешиться думой глубокой
Под тенями плачущих ив.
"Нет мне жизни здесь, - думает. - Нету.
Не хочу я на кровь тут глядеть.
Мне бы лучше пуститься по свету.
Что мне в тяжкой неволе сидеть?"
И искриться надежда на волю,
На свободу, на счастья полёт,
Что пройдёт по пшеничному полю,
Что Родины воздух вдохнёт.
Где не слышно плачущих воплей,
Где нет криков невинных людей,
Где теплом красна Солнца растоплен
Дивный голос седых тополей.
И уверенность в нём оживает.
И к отцу Максим тут же идёт,
Перед ним он провозглашает,
Что из дома скоро уйдёт.
"Не сошлась земля в месте сём клином,
Я царю ведь могу послужить
Где угодно - просторна Россия.
Тяжко между опричников жить."
И вскипел тут Григорий Лукьяныч.
"Не пущу тебя, мол, никуда!
Ты такие мечты окаянны
Позабудь насовсем, навсегда."
Но Максим уж решился спасаться.
Ночью в дождь покидает свой дом,
Чтобы миру с теплом улыбаться,
Не чернить свою душу грехом.
Апрель 2021г.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Бессмертная
PoetryВся она не умрёт. Её душа всё ещё зиждется в строках и буквицах, в точках и запятицах. Она всё ещё здесь. Она бессмертная. ______________________ Сборник стихотворений для таких же славянодрочеров, как я. Посвящается моей нервной системе - она лютая...
