Herdeiro aparente

Capítulo 1 sem título

Na véspera de seu trigésimo sétimo aniversário, Voldemort recebeu um presente inesperado.

Ele tinha acabado de retornar à Grã-Bretanha depois de viajar pelo mundo, absorvendo conhecimento mágico de onde quer que pudesse ser encontrado. Agora, mais poderoso do que nunca, ele imaginava retornar ao seu país como um conquistador. César retornando a Roma.

Mas antes de reivindicar seu trono - e seus Comensais da Morte - ele teve que desfazer as malas. Não se podia desfazer muito bem alguns dos artefatos das Trevas mais perigosos conhecidos pelo homem na frente de lacaios que não mereciam a honra ... e ainda mais indignos de sua confiança.

Voldemort não se sentia muito como César aqui, entre tecidos apodrecidos e teias de aranha grossas como lã com nós, mas este velho cadáver de uma casa teria que servir por enquanto. Voldemort era, apesar de sua reputação temível, um especialista em sobreviver. Seus anos no orfanato o haviam tornado assim. Ele desfaria as malas, descansaria, se prepararia e então anunciaria publicamente seu retorno quando fosse mais vantajoso para ele. Não era como se ele estivesse com pressa. Ele tinha todo o tempo do mundo.

Afinal, ele era imortal.

No entanto, mal Voldemort desempenhou seus pertences antes de um vento soprar violentamente através da Mansão Riddle, e produzir, do nada, um menino.

O menino caiu no chão empoeirado com um abafado "Ai!"

Deveria ser impossível. Voldemort acionou as proteções para não deixar ninguém passar além de si mesmo, e a mais forte magia de sangue manteve todos, exceto seus parentes de sangue, à distância. Não que ele tivesse algum parente de sangue. Esse era o ponto. Ele matou todos eles.

Ninguém além de Voldemort deveria ser capaz de aparatar aqui. Ou use uma chave de portal, por falar nisso. O mero espaço não podia ser atravessado para dentro de sua casa ... mas o tempo sim. E Voldemort sentiu, naquele vento repentino, o toque da magia temporal. Era uma das magias mais antigas que existia. Antigo, mas instável.

Voldemort não era bobo. Sua varinha estava em punho e amarrando o garoto antes que ele pudesse se mover. O fato de as cordas da rede mágica serem formadas por cobras - cobras reais, vivas, se contorcendo - deveria ter feito o menino gritar e se encolher para longe delas, mas tudo o que o menino gritou foi: "Merda, porra, deixe ir !"

E as cobras se soltam.

Voldemort ficou olhando.

E ficou olhando.

E percebeu, com uma espécie de choque lento e devastador, que acabara de ouvir Língua de cobra.

Mais olhar fixo revelou que o intruso tinha uma mecha de cabelo escuro, semelhante ao de Voldemort, mas mais desarrumado, um par de óculos de aro metálico e um brilho verdadeiramente cruel. Um clarão que encontrou o de Voldemort apenas para fugir, mas não antes de revelar que por trás do clarão estava uma mente bem guardada. Os Legilimens sem palavras de Voldemort deslizaram para fora da mente do garoto como óleo, incapaz de encontrar um controle. Uma amarração parcial do corpo mantinha a forma física do invasor no lugar, mas sua forma mental era inefável, sem forma, oculta como se atrás de uma parede de névoa.

"E você é?" Voldemort perguntou educadamente.

"Seu pior pesadelo," o menino retrucou, seguido por um meio histérico, "Quero dizer, você é meu. É justo. "

"Seu nome," Voldemort pressionou. Ele acrescentou a força de um Império às suas palavras, mas sem surpresa, o menino não se rendeu. Um oclumente desse calibre não precisaria.

"Harry," o vagabundo murmurou mesmo assim, parecendo confuso. "O que você quer dizer com meu nome ...?" Foi sua vez de olhar para Voldemort através da escuridão da mansão, uma escuridão que apenas Voldemort, com sua visão de cobra, poderia penetrar. Para o garoto, Voldemort deve parecer mais uma sombra do que uma pessoa, então Voldemort gentilmente acendeu um Lumos suave para a edificação do garoto. Harry empalideceu imediatamente. "Oh, Merlin. Você não é ... você não é ... "