From Loki, With Love (Loki Série/Terminée)

Prologue

- Mesdames et messieurs, la championne des États-Unis, Anaon Kole !

Les bras et les jambes tendus, un grand sourire figé de manière presque effrayante, la nouvelle championne de gymnastique saluait la foule. Elle venait de devenir l'espoir du pays pour les championnats du monde et les jeux olympiques. Mais personne ne croyait plus en elle qu'elle-même. Elle seule savait tous les sacrifices, d'elle et de ses proches, tout ce qui reposait sur ses épaules musclées. Elle ne s'arrêterai pas, elle ne pouvait pas, elle ne voulait pas. Il y avait tant encore.

Anaon Kole. Combien de fois elle avait entendu son nom prononcé dans les micros. La tension, la douleur, la gloire, la douleur, encore et encore. L'odeur des matelas, les rayures du trampoline sous ses pieds, les barres brûlant ses mains. Cette rage furieuse. Les cris de sa mère, de son entraîneur. Tempérament d'acier, disait-on.

Tempérament d'acier. Tempérament d'acier. Quelle bonne blague.

Anaon mis sur pause l'enregistrement qu'avait fait ses parentes de son dernier championnat avant, avant ça. Elle se leva d'un soupir, bu une gorgée de sa cannette de coca, s'assit sur son balcon, clope allumée.

Comme pour se punir, elle fixa l'écran figé. Son sourire, sa médaille, les applaudissement, à jamais figé. Son corps de l'époque était taché de bleus mais incroyablement robuste. Aujourd'hui ses mains maigres tremblait le soir, sa peau caressait ses côtes, sa bouche était gluante, ses yeux bridés semblaient tomber. Ce n'était plus son reflet qu'elle voyait dans cette cassette, plus loin qu'un souvenir, une ombre difficile à trimballer. Ce n'était qu'il y a un an. Ça ressemblait à des années. Il y a de quoi devenir fou en voyant qu'en si peu de temps on peut tout perdre. Tout décevoir. Tout trahir. De quoi perdre la tête.

Elle n'était plus ce qu'elle était, ses mots n'étaient plus le sien, son corps était étranger. Peut-être est-ce cela, la mort.

Son regard se détacha de la vielle télé, se balada sur ses trophées pour se poser sur la table à manger orange decrepie. Plus précisément sur le petit saladier en verre au milieu. Oh il avait l'habitude d'être plein de petites pilules bleues. Et d'un bleu jamais vu, le bleu le plus bleu. Comment résister ? Une seule erreur et Anaon la championne devint Anaon l'épave. Mental d'acier ? Pas si sûr, vu la rapidité avec laquelle elle avait plongé.

Ces pilules qui lui avaient été données de la manière la plus étrange, impossible d'en retrouver. Ça aussi, ça l'avait rendu folle. Dans son petit bol, il n'en restait qu'une. Que faire ensuite ? Que faire lorsque sa tête tonnera le manque plus fort que les clochers, que son cœur sortira de sa poitrine, que sa gorge brûlera et qu'elle supplie encore et  encore sans savoir qui. Elle allait devoir choisir entre l'enfer du manque et la mort. La mort était préférable, sans doute. En fixant l'unique pilule, elle connaissait la terrible issue.

Une seule chose la retenait de se tuer. Le mystère de leur apparition. Et ce mot au fond du bol qui lui donnait la rage de retrouver celui qui avait gâché sa vie :

From Loki, with love.

_