Кругом темно, холодный дождь касается лица,
Фонарь потух за чёрной, словно смоль фигурой,
Ноги в грязи бегут дорогой той, где нет конца,
Меня нигде не ждут, хоть их проси купюрой.
Я точен, слишком острый точно лезвие от бритвы,
Люди не любят, когда другие тянутся в детали,
Какой итог побега? Каковы мои мотивы?
В рисунок на бумаге плюнули, а после и порвали.
Мне места нет, дом в доме дома - это не моё,
Ноги куда-то вновь бредут, хотят найти пристанище,
В который чёртов раз выйду на улицу, темно,
Голову вниз, поскольку свет стал ранящим.
