Тот рыжий музыкант,
Такой пустой внутри,
Только не плачь, постой!
Слёзы свои сотри.
Закрылся тёплым пледом,
Укрылся в своих мыслях.
А что же будет следом?
Он скажет это в песнях.
Возьмёт свою гитару,
И старый медиатор,
Поставит кападастор,
На покоцаные лады.
И заиграет песня,
Такая же печальная, как он,
И только жёлтый свет сочиться из окон.
Холодный вечер осени,
Покрытый только грустью
По лесам ходят лоси,
Вдыхают полной грудью.
Скоро завалит снегом,
Заветное местечко,
Играть ему придётся,
Дома, со старой свечкой.
А старая гитара,
Как лучшая подружка,
Но заявляют люди..
"это просто игрушка!"
Так больно это слышать,
О том, кто всегда рядом,
Да, пусть она не дышит,
Но не пронзает взглядом.
Опустятся колени, и руки задрожат,
Вдруг упадёт гитара,
Пальцы покинут лад,
Начнёт он задыхаться,
И судорожно кашлять.
Мой рыжий музыкант,
Для всех ты был так важен.
