Oh no, ha dejado su libro.
El viento lo abre y yo solo miro.
Mirar: lo que mejor se me da.
Sé que debería respetar su privacidad,
pero se me hace un insulto a estas páginas ni siquiera hojear.
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Luna.
PoésieEl vivía en su mundo y en su mundo solo existía Luna. La triste vida de un autista. Pero ¿qué pasa cuando Luna se va? ¿Ahora a quién observara?
