The Decay of Time

Capitulo Unico

Los pasos resonaban en la antigua caverna, rebotando en las ruinas de algo que una vez fue tan grande. Los pilares que marcaban los cimientos del legado de Slytherin se desmoronaban lentamente, descomponiéndose bajo la lenta ruina del tiempo. Cada grieta en las paredes, cada hendidura que cubría los fríos suelos de piedra, se llenaba lentamente con la sangre que se filtraba de una serpiente tan antigua como la arquitectura que los rodeaba, oculta bajo un castillo con tanta historia.

Harry apoyó suavemente una mano en uno de los pilares, observando cómo el polvo se desprendía lentamente de la cúpula de la cámara, acelerándose su lenta decadencia por la perturbación de su sueño. La nostalgia se instaló silenciosamente, encontrando un hogar en el pecho de Harry como lo hacía tan a menudo. Se preguntó cuánto tiempo tardaría el resto del templo oculto en convertirse en polvo, en perder la eterna batalla contra los caprichos del tiempo, como todo, cualquier cosa, acaba haciéndolo. ¿Cuál sería la diferencia, reflexionó con un pensamiento cansado, entre un solo momento y un milenio para alguien que está allí para ver ambos?

Incluso ahora, con su mano tan pequeña en comparación con lo que está acostumbrado, Harry sólo podía preguntarse cómo sería simplemente desmoronarse. Dejar de existir en el plano físico, por muy larga que sea la espera, al menos en algún momento. El tic-tac de un reloj puede detenerse, pero la idea interminable del tiempo sigue y sigue, al menos en los lugares donde existe.

Los pasos se acercaban, pues ¿qué sería un villano sin la necesidad de regodearse en una victoria aún no alcanzada? El suave eco de los pasos de Tom Riddle alrededor de las paredes de la caverna, creando vibraciones en la piedra, como si la sensación de vida creara un efecto de ondulación después de pasar tanto tiempo sin nadie con quien compartir el espacio. Porque, ¿existe realmente un lugar si no hay nadie que reconozca su existencia? Incluso en este momento, la cámara era sólo una fracción, un mero recuerdo, de lo que una vez fue. De lo que podría haber sido.

A nadie le gusta ser olvidado, ni siquiera los antiguos restos de lo que una vez fue tan amado.

Tom Riddle trazaba con un dedo los grabados de la varita de Harry, no su varita real, por supuesto, que de todos modos nunca escucharía a nadie que no fuera el Maestro de la Muerte, sino la varita que pertenecía a Harry Potter, cuando Harry aún creía que era humano. Creía que un día él también se descompondría como la cámara de los secretos que lo rodeaba. El basilisco yacía muerto al otro lado del camino, con la mitad de su forma aún tejiendo por los estrechos pasillos. Incluso la Espada de Gryffindor seguía goteando lentamente sangre por la afilada punta, sin que a Harry le importara el ruido de arañazos que creaba cuando la hoja corría por el suelo de piedra. Ninguna piedra se atrevería a dañar el artefacto codiciado por tantos.

Y el pequeño diario negro estaba sentado en el discreto suelo de piedra, a sólo unos centímetros de la hoja envenenada que seguramente lo destruiría.

"Harry Potter. Parece que tu suerte no se ha agotado del todo. Te felicitaría por una hazaña como la de matar a un basilisco, si no fuera un movimiento tan terrible por tu parte. Deberías haber muerto cuando tuviste la oportunidad". Tom Riddle habló con voz suave, con una fuerza subyacente que se mezclaba con la rabia de haber perdido algo tan vital para su ascendencia. Su familia.

Harry sabía lo que una familia podía significar para un huérfano.

Retiró la mano del pilar de piedra, viendo cómo el polvo creaba una huella de su mano. "No funcionaría".

"Oh, vamos, Harry. Todo el mundo muere". Tom Riddle sonrió, frío y distante, como si no contuviera su mayor temor. "¿O acaso te crees inmortal por la suerte que has tenido hasta ahora? Te puedo asegurar que no durará".