Leather and Lace

one; ingenuity.

"E você estava certo
Quando entrei em sua casa
Eu sabia que nunca iria querer sair."

Stevie Nicks e Don Henley -

Verão de 87
Los Angeles

Harry se lembra da noite em que se conectou com Zayn como se fosse ontem. Ele se lembra do calor do verão, de ter deixado as persianas abertas para entrar ar fresco, de ter um disco da Stevie Nicks tocando enquanto ele foleava Honor Thy Father pela terceira vez. A luz desgastada que piscava levemente de dentro da luminária na escrivaninha e do som da voz de alguém chamando em algum lugar fora da sua sacada. Ele se lembra do seu coração batendo rápido, com medo de ser um bandido. A imagem de Zayn Malik lá em baixo, banhado pela luz brilhante da lua cheia com a pele dourada. O contraste perfeito. Tudo salvo em sua mente como uma foto permanente, um pesadelo e um sonho. Sangue em seus lábios, corte afiado na sobrancelha, roxo ao redor dos olhos. Landslide tocando no fundo. Ele se recordava vividamente do sentimento contraditório que embrulhava seu estômago, enquanto colocava a escada a seu alcance e ajudava-o a subir para sua sacada. Harry não entende porquê teve o reflexo de acolher zayn. A situação era confusa.

— O que está acontecendo? Por que você está aqui? — Harry exigiu, finalmente questionando, talvez tarde demais.

Malik levantou uma sobrancelha para ele e sorriu zombeiro.

— Porque você me ajudou a subir... Styles, né?

Harry piscou uma, duas, três vezes para seu colega de escola, sempre limpo e brilhante, andando pelos corredores carregando sua jaqueta de couro como se fosse sua glória, agora sujo, machucado, andando com a jaqueta esfolada no quarto de ninguém menos que Harry.

— Não foi o que eu quis dizer. E sim, Harry Styles. — Harry suspirou, frustrado e olhou para Zayn mais de perto. — Você está todo machucado.

— Evidentemente. — Malik zombou de novo. Não havia diversão em seu tom, mas sim ironia amarga. — Eu sou Zayn.

— Eu sei. — Zayn levantou uma sobrancelha, piscou e desviou o olhar para a parede ao lado de Harry, este que viu pela primeira vez um sorriso sincero no rosto machucado. Ele estava olhando para o pôster significativamente grande da banda The Smiths que estava colado no centro da parede e se destacava de todo o resto.

Harry se retraiu, envergonhado do quarto infantil. Ele poderia ficar quieto e esperar que Zayn explicasse quando bem entendesse, se fosse qualquer outra pessoa da escola em seu lugar isso seria feito, todos tentando fazer Zayn se sentir bem-vindo e a vontade. Mas esse é Harry, é seu quarto, suas regras, e ele odeia se sentir estranho. Zayn continua sendo suspeito e indireto, Harry odeia e tem vontade de expulsa-lo a cada minuto.

— Do que você está fugindo, hein? Não me diz que é da polícia. Olha, cara, não tenho a menor condição de abrigar um foragido. — Harry tentou parecer firme com suas palavras mas ele só podia sussurrar, com medo de acordar sua mãe e sua irmã e ter de encarar uma situação complicada.

— Mas você estaria disposto? — Zayn perguntou, se virando com um sorriso destacando-se no sangue, sorriso esse que sumiu quando ele viu apreensão no rosto do cacheado. — Eu não sou nenhum foragido. Uns caras que me devem dinheiro não querem me pagar, eu cobrei e eles não aceitaram. — Apontou para o rosto ensaguentado, se virou de costas e pegou um boneco em miniatura de Stars War para olhar de perto.

— Dinheiro? O que você vendeu pra eles? — O cacheado cruzou os braços, pronto para expulsa-lo se preciso. Mas Zayn colocou o boneco no lugar e se virou, sorriu divertido parecendo saber o que Harry pensava.