Eʟ Mᴀᴇsᴛʀᴏ ᴅᴇ ʟᴀ Mᴜᴇʀᴛᴇᵀʳᵃᵈᵘᶜᶜⁱᵒ́ⁿ

Cᴀᴘɪ́ᴛᴜʟᴏ 𝟶𝟸

Sᴀʟᴠᴀᴄɪᴏ́ɴ

Siete años después

Era una noche lluviosa y triste. Harry estaba de pie en las sombras debajo de un dosel con goteras, los hombros encorvados por el frío y las manos metidas en los bolsillos de su abrigo de Auror. Nubes de aliento se formaron frente a su boca en un intervalo regular, un goteo constante , goteoencima de la superposición de la lluvia golpeando el asfalto. A unos metros de él, Hopkins volvió a cambiar de posición, maldiciendo el clima helado antes de hurgar en un bolsillo debajo de su capa, comprobando la moneda de comunicación por undécima vez. Harry no reaccionó, en cambio, continuó observando la puerta trasera del almacén abandonado en el lado opuesto al edificio abandonado que estaban usando como refugio del clima espeluznante. Se sabía que albergaba regularmente mercados negros donde las personas podían adquirir varios artículos mágicos, así como criaturas y pociones ilegales. Durante los tiempos de inactividad, albergaba todo tipo de inmundicias que vivían en las calles. Alguien que podría ser un muggle o un mago sin hogar (no había mucho que los distinguiera en este tipo de lugares) se demoró alrededor de la alambrada cerca de la puerta de metal por un rato,  revisó su entorno muy a fondo antes de deslizarse dentro. Pero incluso si hubiera mirado por encima del hombro y hubiera visto más allá de la pila de llantas gastadas, una paleta colocada estratégicamente y ladrillos sueltos, no habría visto a Hopinks y Harry.

Sus protecciones los ocultaban de la vista, haciendo que incluso un encantamiento de desilusión fuera discutible. Al menos mientras no se movieran demasiado y usaran demasiada magia.

—¿Cuántas horas más quieren que estemos aquí?— Hopkins se quejó: —¡Nunca sabremos si Macnair está allí si no nos dejan entrar!.

Harry exhaló por un largo momento. Luego habló. —Aunque la posibilidad es escasa, muy escasa, todo lo relacionado con los Mortífagos marcados debe ser aclarado por los superiores—. Su voz sonaba monótona incluso para él mismo. Se aclaró la garganta y se obligó a sonar un poco más animado. —Pero tampoco me importaría que lo aceleraran. Me estoy congelando el culo aquí.

Hopkins resopló. —No solo tú, compañero... ¿Crees que me saldré con la mía con otro hechizo de calentamiento? Las protecciones parecen aguantar hasta ahora...— Harry ahogó las divagaciones de Hopkins, tarareando de vez en cuando para mantener las apariencias. Mentalmente estaba repasando los planes de mañana.

Debía visitar a Hermione y Ron nuevamente. Podría nevar a las diez de la mañana, tal vez retrasarlo más hasta las once. Mantendría una pequeña charla durante unos quince minutos, tal vez hablaría un poco sobre la vigilancia infructuosa. Sí, eso podría funcionar. Él podría ser capaz de llenar media hora con él. Luego té. Mientras tanto, escucharía a Hermione hablarle de los niños. Haría algunas preguntas, reiría y sonreiría, y luego Ron contaría una historia de su trabajo con George, tal vez elaborando un nuevo invento.

Algo estalló.

Tal vez podría irse alrededor de las doce si inventaba una excusa.

Tan pronto como el pensamiento se materializó, Harry rechazó la idea.

Se había hecho una promesa a sí mismo. Sin saltear. De lo contrario, solo terminaría en el sofá de mierda de su departamento, borracho una vez más y tan apático como se sentía entre la gente. Se había vuelto predecible, su rutina, si no se obligaba a mantener una por su elección. Y emborracharse en la privacidad de sus propias paredes era la opción más preferible a ligar con alguien en un pub. No es que realmente le diera algo de sustancia a su monótona vida, pero actualmente tenía una buena racha con los tabloides, lo que parecía complacer a Andrómeda. Habían pasado algunas semanas desde que la prensa diseccionó su 'estilo de vida hedonista' en la primera plana, incluyendo una imagen borrosa de él besándose con una extraña bruja o mago en un callejón. Y era más fácil estar cerca de Andrómeda si estaba complacida.