La flamme danse au rythme de mon souffle régulier, elle est indépendante de faire ce qu'elle souhaite. Mettre le feu à la table, brûler les rideaux, incendier la chaise en bois. Respirant l'oxygène de la pièce, un mouvement de poignet et en route pour une nouvelle expérience.
Grimpant sur la serviette, elle devient de plus en plus grande. Entendant des cris, sentant l'angoisse. Elle était synonyme de mort. Pourtant, certaines personnes aiment faire flamber un immeuble, une école, les flammes sont pour eux une joie. Les pyromanes, est-ce vraiment une maladie?
Elle élimine tout sur son passage, un peu comme moi. Partout où elle s'égare, il ne reste plus rien. Solitaire, elle et moi nous nous ressemblons considérablement. Les pompiers la blessent, essayant de la détruire. Elle n'a rien demandé, pourquoi l'ennuyer? Elle apporte la chaleur dans la cheminée, elle t'allume ta clope. Elle a l'air si banal seulement si indispensable.
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PoetryLa douleur immortel qui ronge soigneusement mon cœur à la solitude sordide qui orne ma vie. Délicatement un sons rayonnant sort de ma bouche, une mélodie bondée d'espoir, de rêve d'enfant. Mes bras bougeant au rythme de la chanson, le vide dans ma t...
