Por si se te olvida quien soy yo
y encuentras caminos
que concurran a otras voces
y otros versos y otros hombres
que te hagan el amor.
Aquí estoy, hastiado
casi inerte a la vida,
fingiendo orgasmos y latidos
susurrándole a él ayer.
Yo soy tu vida, tu pasado y tu pesadilla,
el canalla incapaz de comprenderte,
aquel que se vistió de viento
y decidió
alejarse de tu horror
y tú realismo mágico.
Ese que estuvo
aguantando tus utopías
y se cansó.
Aquí estoy yo,
el creador de lo imposible
y lo importante de tu ser.
es mi tortura;
estoy amándola
en cada una de estas líneas
que me atan a sus ojos
y a su alma
y mi ternura se ha vuelto gris
y mis versos negros
y este recurso literario
se ha vuelto agrio y aburrido
¿Qué estoy haciendo?
Nunca podría mostrarle esta locura,
esta epifanía
sin sentido
que me hace maldades
y atenta contra mi vida.
Me di cuenta de que el amor
no me funcionaba,
me sentía solo entre toda mi miseria.
Esa mujer que yo quería demasiado simplemente ignoraba mis plegarias
y aprendí de ella a ignorarla.
Pero días después,
cuando nos alejábamos volvía a ser yo.
Volvía a extrañarla,
quería escribirle muchas cosas
y las escribía
como un hombre
que enciende y vacila
su último cigarrillo.
Al parecer eran secuelas...
supuestamente
yo no quería saber de ella
ni de sus palabras hirientes,
ni de su sonrisa muerta
o sus ojos negros y fríos.
Supuestamente.
Estaba a punto de morir
y la vida
no tenía sentido
y me entretenía hablando
con otras mujeres
que no me llenaban,
que no se parecían en nada a ella.
Sabrá Dios o algún Diablo
si ella hacía lo mismo.
Pero yo no quería conocer más gente,
no me interesaban sus vidas
aburridas o aventureras,
porqué ninguna
tenía el alma oscura
que me había enamorado.
Ninguna sabía cómo hacer de mi delirio un sueño inédito.
No sabían darme vida.
Solo sabían follarme;
aprendí a quererla en silencio,
Así que le rendí culto y velo a su ausencia
y la esperé y esperé que ella volviera
y me convirtiese en cenizas y me aplacara con su fuego y me besara y me buscara
pero nunca apareció.
