Звёзды спят, и ручка пишет,
Ты тихонько над столом,
Как над траурным Парижем
Слышен колокольный звон.
Листы считаешь, не спеша,
И тучи зябнут над Парижем.
А ветер - шелест камыша
И треск - он еле еле слышен.
Поправишь волосы рукой,
Помнёшь изгибисто бумагу,
Повсюду мак, кругом покой,
И тропка тянется к оврагу.
Он мне отпустит всю печаль.
Он стих, он вечность поневоле.
Пока ты пишешь - эту даль
Хранит Париж на алом поле.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Стихи
PoetryСборник авторских стихов Мироненко Д. С. 19 лет (Здесь немало старых стихов, новые возможно впоследствии опубликую, кому интересно сильно можно мне написать я всегда отвечу). Попробуйте уделите несколько минут чтения, кто знает может и найдется что...
