Le feu.
Il est mon seul ami.
La poignée de la porte se baissa, et je sentis un regard sur moi, un regard persans.
Je décrocha mon regard de l'horloge en face de mon lit, et mes yeux se posa directement sur lui.
Encore lui.
L'infirmier de tout à l...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
Je suis diagnostiqué pyromane. Je le sais, depuis longtemps. Mais je ne voulais pas être enfermé dans un putain d'hôpital.
On dit que dans les hôpitaux psychiatrique il n'y a que des fous, -et c'est en partie vrai- mais n'était-ce pas ces hôpitaux qui nous rendaient complètement barjo ?
« Yoongi, vas à t'a thérapie. »
Je toisa Moon du regard - cette foutu infirmière - avant de me lever et me diriger vers le bureau du thérapeute.
« Bonjour monsieur Min, asseyez-vous. »
Je déteste être dans cet hôpital, mais je déteste par dessus tout être dans ce bureau. À quoi ça sert sérieusement ?
Depuis maintenant six mois, peut être sept, je suis là, condamné à être dans cette pièce à écouter monsieur Kim parler, et essayer de me comprendre.
Comme si il le pouvait.
« Alors monsieur Min, avez-vous toujours ses envies ? »
« Non. »
Mensonge.
Je suis obligé de mentir.
J'en peux plus.
Je veux sortir de cet enfer, me barrer loin.
Qu'on me laisse en paix, putain.
« En êtes vous sûre ? »
Aucune réponse. Je ne veux pas lui parler.
« Écoutez monsieur Min, je suis là pour vous. Je suis là pour vous aidez, mais si vous ne me parlez pas je ne pourrais rien faire pour vous. »
« Putain j'en ai mare de vous, et vos questions débile. De ce bureau, de ces infirmières, de cet endroit tout court, putain de merde ! »
Sans me contrôler, mes jambes se levèrent en faisant tomber la chaise sur laquelle j'étais assis, puis je me précipite vers la porte pour retourner dans ma chambre.
« Un briquet... Putain il me faut un briquet ! »
Je fouillais de partout, dans ma table de nuit, dans la commode situé en face de mon lit.
