Sous son Aile (une fanfiction Harry Potter pas comme les autres)

PROLOGUE

Le silence.

Rien d'autre que cet assourdissant silence.

Elle est seule. Elle attend. Respirant à peine. Sa poitrine se soulève et s'abaisse régulièrement. Son poil est sale. Ses chaînes tachées de sang. Ses yeux sont ouvert. Deux petites lumières pâles et fantomatiques qui restent là immobiles. Elle déteste ce silence. Car elle déteste tout ici. Tout.

Elle a horreur de cette cage froide et trempée. Des grincements de ses griffes mal limées sur les barreaux de fer. Elle à peur de la nuit et de son obscurité épaisse, si impénétrable. Elle déteste le grand homme qui lui donne à manger. Il est laid et bête. Son visage est bouffis et tordue. Sa baguette crache des étincelles rouges. Quand elle sort de sa cage et qu'elle fait une erreur, il lui en envois dessus. Ça fait mal. Ça l'immobilise. Les autres sorciers l'appellent McGuilty. Mais elle, elle ne parle pas. Quand elle pence à lui elle n'a pas besoin de le nommer. Pour elle, son visage rime avec douleur.

Soudain un sursaut. Un bruit dans le lointain. Ses oreilles aiguisées se dressent. C'est le bruissement d'aile d'un oiseau qui vole quelques part dans le ciel. Il est libre. Elle l'envie.

Car elle, elle ne l'est pas. Pourtant ils se ressemblent tous les deux ! Ils ne sont pas des sorciers, ils ont des plumes et des ailes. Ils sont considérés comme des créatures. Lui c'est un oiseau.

Elle c'est une sphinx. Née loin de ses terres d'origine. Dans la cage de sa mère, ici dans la cirque ambulant de M.Madstorme. C'est le seul mot qu'elle sait prononcer dans la langue des sorciers d'ailleurs « Madstorme », le nom du directeur de sa prison sur roue. Normalement le directeur ne devrait pas les traiter comme ça, elle et ses 99 autres compagnons d'infortune.

Car oui ils sont 100 ici.

100 animaux magiques exploités illégalement ou vendu au marché noir au plus grand plaisir des collectionneurs qui sont gênés par les lois qui régulent la traite des animaux fantastiques.

100 à être dans ces cages. 100 âmes brisées par les étincelles rouges, bleus, violettes... 100 animaux numérotés aléatoirement. 100 comédiens tragiques du cirque Madstorme. Elle, elle s'appelle N°92.

À nouveau le silence se brise dans la nuit. Le petit oiseau en a rencontré un plus gros, plus féroce, plus fort. Les piaillements des volatiles durent quelques secondes, puis un chant plaintif déchire l'obscurité. Plus rien. Le petit oiseau est mort. N°92 le sait, ici se frotter à plus fort que sois c'est mourir.

Elle frissonne dans sa cage, enfouissant sa tête dans ses pâtes avants. Les petites lumières blanches de ses yeux s'éteignent tandis qu'elle referme ses paupières.

N°92 s'endort. Cette nuit est le triste anniversaire de ses 10 ans. 10 ans de cirque.