Las cuchillas me llaman, piden a gritos que las deslice sobre mi piel. No debes comer, me susurra el viento, pero como siempre llega tarde, y yo me arrepiento
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Las cuchillas me llaman, piden a gritos que las deslice sobre mi piel. No debes comer, me susurra el viento, pero como siempre llega tarde, y yo me arrepiento
