Закопанный в себе

Обряд посвящения и первая гниль.

Прошла неделя, как я работаю на кладбище, ничего интересного за это время не произошло. Единственное, я успел поймать себя на мысли, что Лёне не хватает ещё одного фингала, который я ему так хотел поставить. Он был обычным алкашом, который когда-то был в местах не столь отдалённых. Из-за этого у него сложилось мнение, что он имеет право указывать мне что-то и давать поручения по уборке костра для мусора. Я ненавижу себя, за то что не могу так просто применять к людям насилие, поэтому мне пришлось просто предложить ему оплачивать мою работу, раз он мне дела пытается подкинуть.
Эх, сегодня не тот день, что бы злиться на всякий мусор. В конце концов, сегодня мои первые захоронки, что-то вроде обряда посвящения в "могильщики". Я невольно вспомнил о фильмах Тома Савини и Джорджа Ромеро, которые я так любил в детстве. Вообще вся "зомби" тематика весьма весёлая, несмотря на свою нереалистичность и зачастую тупость героев. В родоначальниках подобного жанра были просто мертвецы и испуганные люди, что является классикой и по тем временам - это было новинкой. Сейчас же глупо смотреть, как герои, которые пачками употребляли контент про живые трупы пугаются при виде подобных, не соблюдают правила осторожности и ужасно сильно тупят. А что если бы апокалипсис наступил? На улицах стали бы ходить мёртвые ушлёпки, грызть людей. Смешно было бы, как всем было бы глубоко пофиг, так как все гении знают как выживать при столь "экстремальных" обстоятельствах. Вопрос только в трупах, как они работают? Умирают ли только от поражения мозга или же навредить системе кровообращения тоже вариант? Впрочем не важно. Это было бы скучно, учитывая, что все знают как действовать и никто не будет тупить на месте, а сразу перейдёт к действиям. Эх, а жаль, я бы не отказался быть единственным гением в мире тупиц и живых мертвецов, где можно быть лидером постапокалиптической банды мародёров и брать всё что захочешь безнаказанно...
Наступил полдень, на кладбище приехала чёрная "маршрутка". Водитель услужливо открыл задние двери и выкатил гроб. Вау, гроб, он такой... Гроб. Деревянный ящик под размеры человека. Я думал, что у меня будут какие-то эмоции, хотя бы тошнота от осознания, что за этими досками реально лежит мертвый человек, но то ли я не докрутил эту мысль до апогея, либо я просто чёрствый, как сухарь, что лежит на батарее с моего рождения. Вскоре подъезжают родственники. Я стою в стороне и курю, пока отец рассказывает кладбищенские байки и анекдоты. Мы ставим гроб на козлы. Это название меня очень сильно напрягает, ещё и вид, как будто как только на них окажется гроб, то мы начнём через него скакать и выполнять разные трюки. Хех.
Родственники подходят, прощаются, у них горе, а я стою и кручу всякую чушь в голове и смеюсь со своего мысленного иронизирования. Это полный цинизм, но при этом это вроде как нормально. Все, кто тут работает, они так же уже давно потеряли человечность и сострадание, хотя что меня по правде напрягает, так это то, что я уже был таким, до этой работы. Может я просто моральный ублюдок? Возможно, но не думаю, что это так плохо.
Подходит батюшка, он одет в чёрную рясу и держит стальное дымящиеся приспособление отдалённо напоминающее висящую машонку. Он начинает петь какие-то мантры с неразборчивыми словами. Выглядит это как-то необъяснимо странно. Отец зовёт меня на обед, так как "отпевание" будет идти ещё целый час. Не понимаю, в чём смысл отпевания? Человек нагрешил и теперь другой будет петь, что бы отмолить его грехи? Или же это как провождение в новый путь и без этого никак? Почему нельзя проводить тогда человека под любимую песню? Ну да, было бы забавно, что лежит труп, а рядом с ним играет дабстеп. Слишком много вопросов, не буду об этом думать, пойду лучше перекушу.
Время вышло, теперь настало время для действия. Мы перекладываем гроб с козлов на "катафалк". Гроб на удивления тяжёлый. Вроде всего 90 кг, распределённые на 4-х человек, но всё равно тяжко. У меня начал идти горячий пот, но не от жары или напряжения, я вспомнил то чёртово видео с чернокожими. Это невыносимо. Я не понимаю, что меня так гложет, чувство презрения к себе, за столь ужасный цинизм или же то, как это смешно? Так, надо забыть это... Всё, вроде нормально, я успокоился и к счастью не подал виду о своей проблеме, только губу до крови раскусил, что бы заткнуть смех болью. Мы пришли на место. Обычная яма, в которую нужно положить ящик Шрёдингера, или Гоголя. Мы проводим тросы под ящиком и опускаем гроб на дно, находясь сверху. Ну и тяжесть. Мы одновременно контролируем, что бы гроб встал ровно и пытаемся не упасть в могилу оставляя след скольжения на грязи. Дело сделано. Люди подходят кинуть по горстке земли, после чего будет новый увлекательный конкурс - "маши лопатой, что есть силы пока не заполнишь всё".
На удивление мы справились довольно быстро. Мы пошли на базу, пока отец как   бригадир собирал все лавры. Я последний раз окинул людей взглядом полным сожаления и кричащей в голове мыслью: "ну сделали мы всё красиво, и вы сделайте красиво - дайте побольше чаевых".
По этому поводу отец решил устроить праздник, всё таки сын прошёл посвящение в могильщики и это гордость. На столе был казан с пловом, который готовил друг отца - Абдуххакор. Абдуххакор подошёл ко мне и завязался диалог:
-Ну что? Как плов, племянник?
-Да, вкусный, спасибо. Но только почему я вдруг стал племянником?
-Ну отец твой мне братишка, значит ты племянник!
-Ну ладно...
Я не особо понял, в чем суть разговора, и что это за мужик, но раз он вкусно приготовил плов и покормил меня, значит он хороший. Забавная философия основаная на суждении о человеке по еде. При чем чем голоднее я был на момент "ублажения" меня едой, тем лучше человек.
Вновь мне приходится добираться до дома, при помощи метро и поезда. Хочется умереть от усталости. Спина болит, ноги болят, так ещё и час пик, где вокруг меня толпа людей. Деды, которые пахнут протухшим творогом с дерьмом. Работяги в замызганных пеной куртках, от которых пахнет смесью пота, дезодоранта и общественного туалета. И бабки, которые надушились дешёвыми духами и воняют как цветы, которые выросли и сдохли в этом флаконе духов. Очень едкий запах. Я ненавижу людей, запах которых я могу учаять, да, я сам не самый чистый, после тяжёлого рабочего дня, но я хоть помылся водой с колонки, что бы не доставлять другим неудобства. Мало того, что они воняют, так они ещё и трут я об меня при каждом качании состава. Если вас качает в метро, то держитесь за поручни, и свалит уже в душ, пока я вам не добавил запаха плова в перемешку с желудочным соком.
Моя остановка, меня мутит, я хочу забыть эти мерзкие запахи и убить всех, кто их источал. При чем убить их мощным напором воды, что бы очистить мир от них и их запаха. Надо срочно закурить, запах жёного табака куда более приятен для меня. По пути надо пройти переход, в который судя по запаху люди заходят чисто облегчить нужду. Здесь играет музыкант, на старой гитаре. Мне не очень нравится его песня, но он неплохо играет, да и нужно иметь либо стальные нервы, либо забитый нос, что бы не чувствовать запах в этом переходе. Я кидаю ему в чехол 100 рублей и ухожу. Пожалуй это единственный вид из "рода" попрошаек, которому подкидывают денег за дело, а не потому что ты обосанный бомж, которому нужно опохмелиться.