Non oso farmi strada tra i sampietrini delle vie
In ogni bottega un pittore parla solo ai suoi dipinti e si fa folle d'amore per le sue tempere
Io mi faccio sassolino e rotolo fin davanti una chiesa
Resto stesa e racchiusa in poca polvere
Folle per nulla oltre che la mia stella
Guardo il cielo e tremo all idea di sciogliermi sotto il diluvio
Nel silenzio il fieno bacia una scintilla
Sento la strada sussultare
Gli innamorati pregare
I pittori piangere
Alla fine spero piova
