Израненный художник
С поломанной картиной.
Закончились все краски,
Ничто ему не мило.
Все кисти растерялись,
Мольберт затерся сильно,
А люди все смеялись,
Ведь сути им не видно.
Глаза их не видали
Бессонной темной ночи,
Где рисовал художник,
Едва смыкая очи.
Они не наблюдали,
Как вкладывая душу,
Творец писал картины,
Где море, солнце, суша.
Израненный художник
С поломанной картиной.
Мечтал он как воочью
Добьется славы дивной.
О том, как мир увидит
Его мировоззренье.
Как жаль, что получил он
В ответ одно презренье.
А люди все смеялись,
Ведь сути им не видно.
Картина поломалась?
Не так уж и обидно!
Но люди не видали
Той самой чистой сути.
Сломалась не картина,
Творца сломали люди.
