Lo Peor de Fingir Mi Muerte || Johnlock

Primeros seis meses.

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Llevo aproximadamente seis meses muerto. Sigo rondeando Londres bajo una gran capucha y jeans que me parecen absurdamente apretados (ningún ser vivo debería pasar por esto, de verdad no entiendo el sentido de la moda estos días), tratando de ver como siguen las vidas de los demás.

Si soy sincero, podría que ya no me considero un gran sociópata (aunque sigo en alto funcionamiento, claro), he visto tantas veces llorar a John, a la señora Hudson y a ¿Greg? Y siendo lo más sincero que puedo, me duele, por que quisiera sentarme a un lado de ellos, agarrar cualquier día y hablar con ellos, quisiera poner mi silla a un lado y simplemente hablar, hablar de cómo ha ido la vida (irónicamente), hablar de qué están haciendo en este momento, de cómo se sienten y es una de las pocas veces en las cuales realmente me preocupo por alguien porque realmente quiero estar ahí con todas mis fuerzas pero simplemente no puedo.

Tengo un magnifico plan, eso es seguro pero las posibilidades son 50 y 50 y siendo sincero no soy una persona optimista, pero aquí estoy, aferrado a la idea de que lo puedo logar, solo falta un año y medio más, aunque no me sienta capaz de sobrevivirlo, no hoy, no ahora, no en los próximos días. Parece que me derrumbo y esta vez soy capaz de decir que en definitiva, eso es lo que me sucede.

Las calles de Londres parecen más tranquilas aunque sigue el crimen, y, creo que sé con mucha certeza que George no puede resolver al menos cinco de diez sin mi presencia. Y es una de las pocas cosas que también recuerdo antes de morir: Gregory me necesita.

Y no solo George. He visto a John llorar y hablarme demasiadas veces en mi tumba, más de las que puedo contar y en los momentos que lo veo desearía simplemente gritarle desde mi banca que venga y se siente junto a mí, que hable sobre su mejor amigo muerto: yo. Pero es imposible, porque yo sé que él sabe quién soy yo, podré ocultarle a media Inglaterra mi vida, pero no le puedo ocultar a él la más mínima cosa sobre mi pobre existencia y es por eso que no me acerco a él más de lo necesario.

Su vida va...bien, John parece tener una pareja pero sé que no va a durar, como las otras tres al paso de estos solo seis meses, a los meses cada una de ellas desaparece, y exactamente lo hacen después de la tercera visita de John hacia mi tumba. No sé realmente por qué lo dejan después de eso, pero es un patrón curioso, ya que las anteriores simplemente se van, sin siquiera despedirse.

Pero hay algo en su salida de la vida de John que me da una pequeña esperanza, algo que nunca me imaginé que iba a tener, ni siquiera muerto.

Las calles de Londres son frías, más frías que lo inusual y siendo sincero no es mi clima favorito aunque cada vez use un saco y una bufanda. Me pregunto si la calefacción de nuestro apartamento sigue funcionando.

Pequeñas preguntas que me hago antes de dormir y después de escribir mi diario cada día.

Puedo espiar a John a cualquier lugar que vaya, pero no puedo poner un solo pie en la calle Baker: simplemente no puedo, algo en mí estomago me lo impide, incluso el solo acercarme me da nauseas pero las pocas veces que lo he logrado, mi corazón parece detenerse, como si en realidad estuviera muerto. Cada vez que me acerco lo suficiente, (que suele ser a la misma hora) veo a John salir de casa para comprar pan, es a la hora en la cual alguno de los dos preparaba la comida y el otro iba por algo para acompañar y beber. Lo escucho maldecir mi nombre, como un tipo de alucinación que John tiene sobre mí, lo veo parar en frente de la puerta cuando se da cuenta que las personas le miran pero después de que sus manos de alcohólico logren funcionar de la manera correcta (cosa rara ya que nunca he visto a John tomar) logra abrir la puerta.

Mis pies se pegan al cemento y las personas no se dan cuenta de quién soy, o más bien, quien solía ser, porque ahora estoy muerto, soy un recuerdo, ahora soy solo un pequeño ser desconocido congelado en la calle Baker que solía antes ser grande.

Es una pena que solo me vean como alguien en el pasado, pero ese es mi sufrimiento. El sufrimiento de estar muerto en vida.

Solo espera un poco cariño, te jure que te iba a encontrar en mi otra vida.

-Sherlock, con todo el amor que te tengo.

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