trashpoetry

Druck Wunden

Das Papier starrt mich voller Erwartung an.
Leer und bereit mit Strichen bestückt zu werden.
Vorbereitet sich zu färben.
Aber irgendwas hindert mich daran.

Der Kopf ist ausgebrannt.
Überfüllt sodass er geplatzt ist.
Alles voll mit Asche ganz trist.
Nun ist er verkannt.

Die Begabung ist verschwunden.
Weit weg und nicht vorhabend zurück zu kehren.
Sicher werden sie sich nicht um mich scheren.
Was letztendlich bleibt sind des Druckes Wunden.