Stranger Things: Rebel Robin

Prologo

8 de Junho de 1984.

    Eu corro tão rápido que os armários ficam borrados. Pontos no meu vestido abruptamente alterado estouram quando passo por casais que cortaram as festividades para dar uns amassos no escuro do corredor sênior. Seus beijos notórios geralmente seriam suficientes para me fazer virar e procurar uma rota alternativa, mas agora é apenas um ruído de fundo nojento.

    Isso parece um pesadelo que tive milhares de vezes – correndo pelos corredores da Hawkins High School. Mas mesmo nos meus cenários de sonho mais extremos, nunca tive esse pequeno cabelo. Nunca usei tanta maquiagem. E a noite do baile nunca foi jogada na mistura pelo meu subconsciente.

    Estou quase no final do corredor sênior. Sem volta agora. Estou indo para a barriga da fera do ensino médio - que é a parte mais estranha de todas, porque nos meus sonhos estou sempre tentando sair deste lugar. Eu nunca, jamais entraria voluntariamente.

    — Pare aí, senhorita Buckley! — Grita uma voz, comprimida e mesquinha e soando adulta. Um dos acompanhantes enfurecidos da minha mãe.

    — Ei! De volta aqui! Agora! — Esse comando grave foi definitivamente emitido pelo Chefe Hopper.

    Não é uma rebelião real, a menos que você esteja com problemas com a autoridade, certo?

    Eu me pergunto em quantos problemas eu poderia me meter por fugir pro baile e causar alguns danos moderados à propriedade no caminho. Suspensão? Expulsão? Os pais irados dos alunos da Hawkins High apresentariam queixa pelo que acabei de fazer no estacionamento?

    Eu corro mais rápido.

    Virando a esquina, passo pelas concessões que se alinham no corredor do lado de fora do ginásio. Cerca de uma dúzia de pessoas estão se misturando e pastando em travessas de biscoitos e batatas fritas e tentando descobrir exatamente o quão forte é o ponche.

    — Robin! — O som do meu nome ecoa pelo corredor. Dash é quem está gritando agora. Dash, que eu costumava pensar que era meu amigo.

    Eu preciso deixá-lo - e todos os meus detratores - para baixo. Então eu faço um pequeno desvio, correndo para a mesa que contém cerca de setenta galões de ponche (a julgar pelo cheiro, extremamente cravado). Ele se derrama em uma cascata e eu salto para frente, evitando o pior do derramamento enquanto todos os outros gritam e vestem seus trajes de baile revestidos de açúcar químico pegajoso.

    As grandes portas duplas do ginásio estão à vista agora. Do lado de dentro, posso ouvir a batida do coração de um hit da New Wave. Tammy Thompson já está dançando? O que ela vai pensar quando me vir irromper, selvagem e imprudente e perseguida pela polícia local?

    O que ela vai dizer quando eu disser a ela como me sinto?

    Não há mais tempo para hipóteses.

    Eu abro as portas duplas. O baile me recebe com sintetizadores selvagens e cheiros de suor e AquaNet.

    — Ei, Tam. — Eu sussurro, praticando para o grande momento de honestidade aterrorizante quando eu mostro a ela como me senti o ano todo, e ao fazer isso, simultaneamente, transformo essa rebelião em onze. — Você quer dançar?