Hope, By Any Other Name

Você me perdoaria se eu te chamasse de esperança, Peter Hale?

Stiles tem cicatrizes. Ele é dono disso, ele aceita, ele catalogou e memorizou cada um deles, ele está super ciente de todos eles.

Quando Peter o sequestrou, depois de agredir Lydia, ele deixou marcas de garras na pele macia ao redor de seu pulso. Até hoje, Stiles não sabe se pretendia ou não, se ao menos percebeu.

Gerard, de longe, foi o que mais saiu. Longos, profundos, cortes prateados nas costas, queimaduras nas solas dos pés, escoriações estranhas, retorcidas e borbulhantes em torno de ambos os pulsos, cortes irregulares nas coxas, um corte no estômago do qual provavelmente deveria ter morrido. Ele ficou naquela garagem por horas. Mas, depois que Gerard e seus capangas os deixaram para brincar com o kanima, Stiles conseguiu escapar, tirando Erica e Boyd inconscientes do teto e conseguindo tirá-los com - inesperadamente - a ajuda de Chris.

Se Chris soubesse a extensão de seus ferimentos, quanto sangue era dele, não dos Betas, ele nunca disse, apenas deixaria Stiles exigir que ele os deixasse no estacionamento da escola para que ele pudesse levar os filhotes para os Hales, porque, não importa o que, Chris era um Argent , e depois de ter sido torturado por seu pai, a confiança não era algo que Stiles tinha de sobra para o homem, porém suas lealdades pareciam estar mudando.

Os dois foram puxados sem cerimônia para as travessuras kanima, assim como ele, quando Lydia invadiu seu banco do passageiro e Scott não parava de enviar mensagens de texto para ele.

Mas eles permaneceram seguros o tempo todo, nem com nenhuma ideia verdadeira do que aconteceu - ele acabou de dizer que Chris os tirou e ajudou, crível o suficiente para ouvidos de lobisomem - e teve uma reunião com lágrimas nos olhos com seu Alfa, desculpas e promete ser melhor por toda parte, ficou lindo.

Ele não acha que teria sobrevivido a noite sem Deaton, que, devido ao seu desejo de manter tudo em 'equilíbrio', poderia ser mais confiável para fornecer cuidados médicos, mantendo a boca fechada, ele já tinha milhares de segredos suportar, o que era mais um?

A desculpa que ele havia oferecido a seu pai para seus hematomas mais visíveis tinha sido menos do que satisfatória, mas boa o suficiente para servir de curativo por um tempo.

Todo mundo vivia, todo mundo estava seguro, ninguém precisa saber.

Os Alfas o deixaram com marcas de garras ao longo de seu quadril, outra sob a axila, mas, felizmente, Deaton havia fornecido algumas lições de magia junto com seus primeiros socorros, e seu pai começou a forçá-lo a ir às aulas de autodefesa e artes marciais, então ele conseguiu, em partes iguais de agilidade e magia, manter Derek, Peter e Boyd a salvo dos gêmeos idiotas e Kali enquanto Jackson e Scott salvaram Deaton, Isaac e Erica guardando Jennifer.

A cicatriz que seu sacrifício ao Nemeton deixou não estava em sua pele, mas estava lá mesmo assim.

Ele tinha esquecido os nomes dos enfermeiros que deixaram queimaduras elétricas em seu corpo, cicatrizes de alfinetes entre os dedos onde eles o injetaram com coisas contra sua vontade.

Allison, também, tinha uma cicatriz agora, por causa dele, mas ela sobreviveu, todos eles tinham, e eles derrotaram o demônio com determinação e toda a graça que um lobisomem terrivelmente ferido poderia reunir.

Então, ele tinha cicatrizes, seu corpo estava cheio delas, sua alma era uma extensão oca por causa delas, mas ninguém sabia, ninguém precisava saber.

A Califórnia não combinava exatamente com os tipos de coisas que ele usava, agora - nem Lydia, se ele estava sendo honesto - moletons sobre xadrez sobre camisetas, jeans ou calças ou moletons, botas, luvas, até, às vezes.

Mas a verdade vai aparecer, ele sabe, sempre acontece, e ele não está muito preocupado com isso, ele nem tem certeza se alguém vai se importar, mas ele tem outras coisas com que se preocupar, e por enquanto eles não sabem, então não não importa.