До Безумия.. [Редактируемая]

1

Однажды бабушка сказала глядя на меня: «Она просто ребенок. Ребенок, которому не хватает любви».

Никто из моих родных, никогда не описывал меня настолько точно.

Нужна ли мне была на самом деле его любовь или он сам?
Не могу ответить честно.

Несмотря даже на то что, ответ лежит на поверхности.

Просто мне страшно признаться себе.

Независимо от того что, я все так же, постоянно задаюсь вопросом: я не люблю или все еще продолжаю любить?

Но в одном, я каюсь честно: мне хотелось любви; настоящей, искренней, теплой и я искала ее всюду. Ту любовь, которую не смогли мне дать ни мать, не отец.

Но я совершила ту же ошибку, которую совершают многие люди.

А заключена она в том что, часто мы влюбляемся не в самого человека, а в образ — придуманный в нашей голове.

Образ человека, который нравится нам больше, нежели реальная сущность, — того, кому этот образец был подобран.

****

Мысли летят сменяя друг друга, одна за другой. Настолько быстро, что мне едва ли удается ухватиться за ними. И полностью смаковать, чтобы соединить по кусочкам и понять — себя.

На темном небе, белоснежная луна. Такая красивая и прекрасная.

Представляю сколько людей сейчас, смотрят на нее вместе со мной; Кто-то грустит как я, а кто-то смотрит с любимым человеком, или молит о чем-то Бога.

Дорога с работы до дома занимает пятнадцать минут. Время — которое я растягиваю до двух, а то и трех часов ходьбы.

Я хожу кругами, длинными путями, лишь бы не возвращаться в пустую квартиру.

Я стала понимать его, когда он говорил, как ему не хочется возвращаться после тяжелого рабочего дня, в пустой дом. И поэтому, он снимал койко место — это была своеобразной мнимой визуальностью отсутствия одиночества.

Вот если бы там был он...

Но в нем ли дело или во мне?
Может, мне просто неинтересно с собой? Может, мне нравится страдать и я вовсе не люблю его? или люблю?

Я задаю очень много вопросов, — постоянно.

Но пока так и не нахожу на них ответа.