В КОНЦЕ ОНИ ОБА УМРУТ

Отдел смерти. Часть первая

5 сентября 2017 год

Матео Торрес

00.22

Отдел Смерти звонит, чтобы сделать главное предупреждение в моей жизни:сегодня я умру. Нет, "предупреждение" - сильно сказанное. Это слово подразумевает, что чего-то ещё можно избежать, - как гудок автомобиля, когда переходишь дорогу на красный свет: успеешь ещё сделать шаг назад. А это скорее запоздалый крик "Осторожно!".
Из моего телефона в другом конце комнаты раздаётся сигнал тревоги - беспрерывный бой гонга, который ни с чем нельзя спутать, точно колокола церкви в квартале отсюда. Я тут же впадаю в панику, и сотни моих мыслей одновременно заглушают всё звуки в мире. Держу пари, такой же хаос творится в голове у парашютистки, когда она впервые выпрыгивает из самолёта, или пианиста, который играет первый в своей жизни концерт. Хотя наверняка об этом мне уже никогда не узнать.
Безумие какое-то. Ещё минуту назад я читал вчерашний пост на форуме "Обратный отсчёт", где Обречённые ведут хронику последних часов своей жизни, меняют статус и размещают в ленте фотографии в режиме реального времени. Пост о том, как один первокурсник ищет новый дом для своего золотистого ретривера. А теперь умру и я.

Я сегодня... Нет... Да. Да.

Грудь сжимается. Я сегодня умру.
Я всегда боялся смерти. Не знаю почему, но мне казалось, что своим я могу её сглазить и она за мной не придёт. Нет, в конце концов, конечно, придёт, но только тогда, когда я постарею. Папа даже вбивал мне в голову, что надо притворяться, будто я главный герой какой-нибудь истории, с которым не может произойти ничего плохого. Ведь главные герои не умирают — они всегда должны быть на посту и всех спасать.
Но вот шум в голове постепенно стихает. На другом конце провода меня ждет глашатай Отдела Смерти, чтобы сказать, что сегодня, в возрасте восемнадцати лет, я умру.

Блин, я и правда…

Я не хочу брать трубку. Я бы лучше рванул к папе в спальню и покричал в подушку, потому что он так не вовремя оказался в реанимации, или ударил бы кулаком об стену, потому что мама обрекла меня на раннюю смерть, а сама умерла при родах. Телефон звонит уже раз в тринадцатый, и избегать разговора дальше невозможно, как невозможно избежать того, что случится со мной в течение сегодняшнего дня.

Я убираю с колен ноутбук и встаю с кровати. Меня немного качает, и я чувствую слабость во всем теле. Точно зомби, я медленно бреду к своему столу. Вылитый ходячий мертвец.
На экране телефона, конечно, высвечивается: «ОТДЕЛ СМЕРТИ».