Y le rogué que no se marchara, que se quedara un poco más iluminando mi vida.
Pero lo sabía, lo veía alejarse de mí sin promesas de volver, dejándome a oscuras. Lo veía a pasos lentos, pero seguros.
Lo veía entre las suaves telas que venían de un cielo blanco.Se ha marchado, y con él... un poco de mí, cada día se lleva un poco de mí...
Sé que mañana volverá, quizás a luz ardiente, quizás cansado, quizás no se deje ver... pero, como siempre, se llevará un poco de mí.
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A través de mis ojos
Poetry¿Quién dice que la poesía debe ser perfecta? puede ser hermosamente imperfecta.