Ненавижу всё, что напоминает мне о нём. Этот запах цитрусов, которые он ел каждое утро. Этот запах сгоревших тостов, которые, как бы он за ними не следил, всё равно делались чёрными, а на вкус горькими. Эту футболку, который Вернон выиграл, а потом подарил мне. Этот запах сигарет, которые тот иногда покуривал от скуки. Эту пустоту, которая осталась после его ухода.
Окончательного ухода, без единого шанса на его возвращение. Эту черно-белую фотографию, которуя Вернон случайно оставил на тумбочке.
- Стоит ли нам вообще встречаться, если дело идёт к явному расставанию? - Вернон выпускает тонкую серую струйку дыма, которая расстворяется в воздухе и уносится ветром. Парень стоит на балконе. Его тень падает на кровать. Луна заставляет его кожу светится, а волосы блестеть. Вернон напрягает скулы, его губы дрожат, кажется, тот хочет что-то сказать, но сдерживается. Вернон такой же загадочный, как и несколько лет назад, когда мы познакомились. Только тогда это заставляло моё сердце биться.
Я знаю. Знаю, что всё, над чем мы так трудились, сейчас размывается бушующим океаном наших чувств. Видимо, мы слишком сильно любили друг друга, поэтому сейчас пожинаем плоды.
Я уже не чувствую тот пожар, который был раньше. Одного взгляда Вернона хватала мне для того, чтобы поджечься как спичке. Сглатываю, сухость нарастает в горле большим комком. Неприятным, режущим мягкую слизистую. Наконец-то мои сухие губы открываются:
- Ты тоже будто не чувствуешь прежнего?
- Прежнего? - на его лице появляется горькая улыбка. Ещё одна струйка улетает далеко в небо, - Да, думаю, что ты права. Прежнего уже не вернуть... - переводит на меня грустный взгляд.
- Это выглядит глупо. Те, которые практически не могли жить друг без друга, теперь не могут посмотреть в глаза... - откидываюсь на кровать.
Вернон выходит с балкона, поправляет занавески, которые мы выбирали с ним вместе. Садится на кровать.
- Чувства проходят, - покачивает головой, - это нормально... Но я всё равно не смогу тебя разлюбить, как бы не старался...
- Почему? - я привстаю на локтях, встречаясь с его взглядом. Разбитым и горьким. На лице быстро мелькает грустная улыбка.
- Потому что... - Вернон поправляет волосы, - Ты много для меня значишь. Мы с тобой много чего пережили... Но быть вместе не можем...
- Понимаю, - покачиваешь головой.
- Но, пожалуйста, не ненавидь меня... Это самое больное, что может быть...
Я вру самой себе. Я не ненавижу всё это. Я скучаю. Скучаю по его обьятиям. По его поцелуям. По его улыбке. По его смеху. По нему.
Я выхожу на балкон. Вернон оставил на ней свою пепельницу, в которой лежит сигарета, недокуренная. Та последняя, которую Вернон оставил в тот день. На моём лице появляется улыбка. Я убираю пепельницу.
Мой взгляд падает на фотографию. Специально ли он её здесь оставил? В любом случае, пусть стоит... Мне она уж точно не мешает...
Или всё таки? Провожу по холодному стеклу рамки пальцем. Улыбка появляется на моем лице. Я благодарю
за всё общие моменты, мысленно прокручивая их у себя в голове. Переворачиваю рамку фотографией вниз.
- Я скучаю... - произношу сухими губами...
Ваш автор ❤
