Шуршали тихо ветви на деревьях,
Луна стыдливо пряталась в ночи.
Поэт опять нуждался в новых перьях
Писав под тусклым пламенем свечи.
Но ты явилась как благословение,
О муза что нашептывала слог.
Он не поддался тягостным сомнениям,
Не уложился в отведенный срок.
Глаза, что отражали малахитом,
Сверкали под сиянием луны.
С поэтом, так давно тоской убитым,
Вы были безответно влюблены.
Он был влюблен в создателей искусства,
Чей холст портрет Мадонны показал.
Куда же подевались эти чувства,
Когда он к ним с волнением взывал?
И наконец к нему с небес она явилась,
И полностью искусству отдалась,
Но только лишь немного припозднилась.
С запястья кровь поэта пролилась.
