для меня ты искусство
картина из тех что художник
пишет погружёный в чувство
за такое искусство должник
и тонет как своё творчество
ну чего же ты уже поник
история закончена? наверное нет
за каждым слогом-перерыв на обед
а он снова и снова затопит себя
словно кучу старого также тряпья
за его жизнью скрывалась одна
что была дорога ему прям до гроба
хотите историю с хорошим концом
сожалею, так он и остался творцом
а творить может каждый, не так ли?
не правда, за каждым творением ночи без снов
любить себя ведь может каждый? да вряд ли
натура поэта лишь только покров
за ними скрывается страшная дата
вчерашние стуки ступней на земле
быть может, вот так умерла эта дама?
но от ответа не станет теплей.
быть может она всё лежит под трамваем
кровавая грязь уж прилипла к лицу
быть может сидит между адом и раем
а может, ушла так к другому творцу
да может быть лучше чтоб та и погибла
застыла кроссовками на проводах
хотя бы, хотя бы она не отвыкла
от меня, тогда место мне лишь на прудах
ходил так, ходил он до завтра кругами
босыми шагал замерзая ступнями
но холод, не знал, оживляет цветами
под кожу заполз распирая шипами
и стало плевать так, на всех этих женщин
что видели в нём лишь объект для потех
погоня за мёртвыми каплями воздуха
они таких никогда не видали утех
но для них безлично: подохнет игрушка
так встретим другую, зачем весь концерт
опустим же занавес, поднимем все кружки
за то что убитый творец и заперт
поднимем бокалы, задобрим людей
чтоб всех всех в округе, но только не тех
у которых в душе навсегда лук порей
с земли кладбища вновь поднимает орех
для рисунка, может примета, не знаю
а бабочки в сердце его вновь порхают
художник плевал, что так рьяно прося
он творит вред себе навсегда нанося
а просил то ведь что? то что нужно? по делу?
но фантазии этого нет уж предела
в душе таких-даже осень зима
а девица сваливши, лишь снег подмела
но умер ли парень? быть может и нет
недавно и он передал мне привет
не помню, был друг, может сын, или лично
но вроде тогда в жизни всё было отлично
ни женщин, ни музыки, ни пива, ни плясок
ни смерти, ни жизни, ни парка, ни кваса
вышедши видна была только клякса
что залила весь холст, вместе с ним поясок
