НЕ ИДЕАЛЬНЫЕ МЫ

15 глава

Виолетта замечает, что я притихла.

– Ничего, что я тебя так назвала? В смысле Ли. Если это слишком, просто скажи, и я…
– Все в порядке, – перебиваю я. – Мне нравится это прозвище.

А затем я засыпаю. С улыбкой на лице.

День 7

Просыпаюсь от странного сна. В нем мы с Виолеттой жили внутри собственного мюзикла, голосили одну песню за другой. И все это по неизвестной науке причине в костюмах «Могучих рейнджеров». Песни были о какой-то ерунде вроде завтрака. Во сне текст песен казался потрясающим, а наяву обернулся полной катастрофой («Горячие булочки и молока лед – вот чем моя душа живет!» Нет, ну вы видите?).

Просыпаюсь я с той же глупой улыбкой на лице, что, похоже, всю ночь не сходила с моего лица. Если Виолетта ее видела, надеюсь, сочла забавной, а не маньячной. Мне хочется рассказать ей сон – даже спеть ту песню, но в горле образуется ком.

Ночью одеяло, которое я повесила на окно, свалилось, и спальня залита светом. Пылинки танцуют в солнечных лучах и на несколько секунд зачаровывают меня. Занятно, пыль всегда нас окружает, но замечаем мы ее лишь при ярком свете. Со мной примерно так же, только с точностью до наоборот. В смысле я показываюсь только в темноте. Ну и незаметно проскочить у меня в принципе не получается.

Ладно, это была самая идиотская метафора в мире. Давайте уже дальше, хорошо?

Я оглядываю комнату. Виолетта уже проснулась и увлеченно читает «Две башни», однако мое шевеление подмечает. Не отрывая глаз от книги, соседка произносит первые за день слова:

– Доброе утро, Ли.

– Доброе утро, Виолетта.

Лишь теперь я понимаю, насколько легко подобрать прозвище к её имени главное чтоб ей было комфортно.

Ну вот. Я снова не знаю, что сказать, хочется завернуться в одеяло и сделать вид, будто меня тут нет. Буквально слышу голос Оливии, что в тысячный раз твердит: на этой неделе мое задание – поговорить с этой девочкой. Я перебираю потенциально интересные темы: «Как спалось?», «Как тебе книга?», «Мне кажется или правда прохладно?» – но так ни одну и не озвучиваю. Я устала, что не могу завязать беседу, в то время как тысячи слов застревают у меня в горле. Устала быть пылинкой, что, никем не замеченная, танцует в воздухе. (Ладно, ладно. Больше никаких «пыльных» метафор, обещаю.)