Шишки набиваем , режем пальцы в кровь,
падаем, ломаем...и всё это боль...
Мажем, зашиваем, гипс, зеленка, йод...
Как лечить не знаем, то, что в нас живет,
что душой зовется и ранима так...
птицей в клетке бьется, всё ей не пустяк.
Чем ее намазать, обезболить чем,
волей иль неволей , где найти врачей...
Знаю, лекарь время, только сроков нет,
ведь душа потемки, в том ее секрет...

ВЫ ЧИТАЕТЕ
Мысли обо всём
PoetryНам, марионеткам собственных мыслей, мало простого человеческого счастья. Нам надо что-то еще, а что - сказать не можем...