Сидит поэт, он пленник слова.
Сидит, внимает дивный сказ.
Он воспевает жизнь и как всё ново.
Он поражён до слёз из глаз.
А рядом с ним, сидит художник,
В его руках и холст, и кисть.
Сих мест он очарованный заложник,
Такой он видит жизнь.
А там, вдали, средь серых будней,
Обыччный житель городов.
Он выходит ночью лунной,
И это ему важней веков.
И рядом с ними, субкульткра.
Кого-то восхищает смерть и мрак.
У них и своя литература,
Свои картины, ну и так...
И среди них, поспорить можно,
Кто прав, где красота, а впрочем.
Найти ответ им здесь не сложно.
Ужасен тот, чей стиль порочен.
Но красота, для всех своя.
