Cada martes te planteas cambiar tu vida, te crees que las cosas van a salir como quieres, aún llevas la ropa del sábado que huele a fracaso, la casa está llena de latas de cerveza de marca blanca, y te cagas en la puta cada vez que piensas en que te dejaste llevar tanto que perdiste el sentido para volver a casa y estar a salvo.
Pero llegan los miércoles y te los pasas de cara a la pared haciendo tachones con pinceles en los sitios donde aún retumban sus gemidos y vuestros secretos.
Los jueves autoanalizas tu transtorno psiquicosinella, te pasas horas mirándote al espejo tratando de completar una ronda de mentiras sobre lo bien que estás, pese al fracaso, y que parezca convincente de cara a la galería de esos tachones que dicen la verdad sobre de la mierda en como te sientes.
Los viernes sales a bares donde huele igual de fuerte a alcohol del malo que a desastres de amores de garrafón. Bebes a base de chupitos porque crees que probando de diferentes vasos y diferentes sabores te vas a llenar más, y no es así.
El sábado te levantas con el ánimo igual de bajo que lo que no se te excita por la cantidad de alcohol en vena. Y sales otra vez por la noche, y no te pones, y crees que es por el alcohol, cuando en realidad es porque no te has olvidado aún de la otra persona.
El domingo te pasas horas delante del televisor viendo, que no escuchando, películas melodramáticas mientras no te peleas con tu otra persona por la manta.
Y llega el lunes, y la resaca de toda la semana te hace sentirte sin fuerzas, hasta que vuelve a llegar el martes, y otra vez la misma mierda.
