Os homens sábios disseram…
A pressa é inimiga da perfeição e tela, nunca é bom.
Sou um poeta,
Pensador e com sabedoria de vida.
Mas ainda assim não alcancei a perfeição.
Nem eu e nem meus colegas…
Que dá caneta, fazem mágica com as mãos.
O poeta não é inocente.
Sinto tanta dor que ao transmitir deveras sentem.
Até que atrás dos desenhos com letras dos brancos, mente.
Poeta seu mentiroso
Mas que toca com a escrita o sentimento de todos.
Mesmo que por uma breve ilusão..
Uma breve certeza.
As palavras polidas
Palavras enfeitadas
Nos conforta…
E fazem a gente ver o que realmente no momento… importa
·························· Fim ··························
