Мне снова плохо,
Я снова умираю.
Вы говорите слишком громко,
Меня это пугает.
Мне тяжело дышать, трясутся руки,
"Такой гнилой. Такая сука. "
Да, вы это прямо друг другу не сказали,
Но вы так думаете. Тогда зачем же врать?
Свою агрессию при всех же показали.
Завтра начнется крик. Опять.
Опять. Опять. Из раза в раз.
И разрыдаться не могу при вас.
Я не могу. Я не могу. Я не могу.
Уж лучше я умру в аду.
Ах, да, забыл. Его же нет.
Ещё нет рая. Бога нет.
Нет ничего, о чем нам говорили с детства.
Нет единорога, бабки ëжки, нет никакого волшебства.
Но ведь никто в это не верит.
Все верят в Бога, в суеверия, во многое на свете верит человек.
Человек во всё готов поверить,
Если это даст надежду на успех.
Ну чтож, должны же люди хоть во что-то верить,
Чтоб не опустить руки, не сойти со своего пути,
Может быть тогда они все перестанут бредить,
А может, всё так же слепо будут за звездой идти.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Мысли на ветру
PoetryВ некоторые моменты я бегаю в заметки за успокоением. И вот, я решила показать их. Согласна, они могут вам не понравиться, но я искренне надеюсь на обратное. Всего вам хорошего и удачи в прочтении. Берегите глаза)