планы

познать отчаяние

На улице довольно холодно.  Осенний ветер задувает под куртку и больно кусает за щёки, нос и руки. Небо затянуто серыми облаками.
Улицы города кишат людьми. Сейчас вечер и каждый хочет побыстрее вернутся в свою тёплую квартирку. Там ждёт семья или домашний любимец.

Музыка приятно бьёт по ушам, а сигарета, что медленно тлела меж тонких пальцев помогает погрузится в столь желанную на данный момент эйфорию. Домой совершенно не хочется. И даже не от ожидаемых возмущений со стороны родителей, а от желания вновь поймать взглядом ту русую макушку, что неделю назад заставила обратить на себя внимание черноволосого юноши.
Они встретились по воле случая. В очередной раз когда юноша коротал время на качелях в своём дворе за сигареткой к нему подошёл парень на вид так лет семнадцати. Как потом оказалось он подумал, что сидящему на качелях плохо. Уж слишком пугающе бледным для русоволосого показался он. В итоге у них завязался короткий диалог. Дальше не пошло. Просто поговорили и разошлись, но эта встреча оставила на душе черноволосого приятный осадок. После того как он пришёл домой его голова приятно побаливала. Юноша решил сослать это на очень продолжительный для него словесный порыв после долгого отсутствия общения.
После того дня он периодически приходит на то же самое место в надежде вновь встретить того парня.

Одна песня сменяла другую, а сигарета медленно тлела. Внезапно где-то за спиной послышался голос.
-Тебе не говорили, что курить вредно? Как тебе вообще продали их? - из-за спины вышел тот самый русоволосый парень, что уже как неделю занимал почётное место в голове черноволосого. Он взял из рук курящего сигарету и кинул на землю растоптав ногой.
- Эй! Тебе то какое дело?- это прозвучало немного грубо, но на данный момент юношу это не волновало.
- Вопросом на вопрос отвечать не культурно. Мама разве не учила?- после этого парень потрепал чёрные волосы и сел на соседнюю качель начиная слегка покачиваться.
- Боже! Тебя это действительно ебёт? - - дальше последовал нервный выдох. Буд-то он чего-то боится или слишком сильно раздражен.
Глаза бегают по двору цепляясь за старые пятиэтажки ещё со времён Хрущева. Их побитый облезлый вид в какой-то степени напоминал душу черноволосого юноши. Холодный ветер задувает под чёрную зипку. Тело начинает слегка подрагивать, как и голос. Мысли цепляются за текст песни, что сейчас играет в наушниках пытаясь найти хоть какой-то смысл. Голова тяжёлая. Такое чувство будто сейчас закроешь глаза и больше нечего кроме темноты не увидишь. У черноволосого юноши такое состояние не в первый раз. Он не знает как его точно описать, но оно приносит ему некое понимание того, что он ещё жив и может ощущать хоть что-то кроме пустоты и боли в перемешку с редко проскакиваемым эстетическим удовольствием. Волновало ли хоть кого-то его состояние? Было ли кому-то интересно, что он любит или нет? Определённо всем было наплевать. Ну существует он, и? Живой уже хорошо.
Кажется даже родная мать не замечает насколько её сыну порой плохо. Хотя... Черноволосый никогда не держал на неё зла. Даже когда она кричит, говорит какой у неё безнадёжный сын юноша верит, что где-то в глубине душе мать любит его и желает добра. 
С отцом у них плохие отношения. Мужчина часто любит выпить. Честно говоря черноволосый не понимает почему мать терпит этого алкаша и всё ему прощает. Даже когда тот в очередной раз напившись лезет в драгу. В такие моменты хочется помочь женщине, но здравый смысл всегда берёт верх и поэтому он в очередной раз убегает из дома.
Черноволосый уже и не помнит когда в последний раз ощущал чью-то любовь. Кажется, что он всю свою некчёмную жизнь прячется от людей, а те в свою очередь и не горят желанием общаться или хоть как-то контактировать с загнанным, бледным словно штукатурка на потолке старого подъезда мальчиком. Для них он слишком не такой. Но когда нибудь они тоже могут оказаться затянутыми в пучину депрессии осознания, что жизнь некчёмна как и они сами.  Это позиция с которой он живёт, он не собирается отступать. Знает, что прав, но никому об этом не скажет.
На самом деле он мечтает о том чтоб кто-то помог ему выбраться из этого, но осознание нереальности своих желаний давит на виски словно кирпич.
Взгляд всё также цепляется за старые кирпичные здания. В мыслях сразу всплывает то стереотипное мнение, что в таких районах в основном живут наркоманы, алкаши и хикки всякие. Отчасти они правы, но подъезды этих старых домов хранят куда больше чем просто шприцы, пачки от таблеток и отчаявшиеся души. Здесь живут люди которые способны любить и чувствовать по настоящему. Здесь живут люди которые видят красоту в мелочах и им этого достаточно. Достаточно старого балкона, дешёвых сигарет и присутствия друг друга.

Из раздумий юношу вывели щелчки пальцев перед лицо и взволнованный голос.
-Макс! Максим!? С тобой всё норм? - русоволосый был взволнован. Его знакомый не отвечал уже на протяжении пяти минут.
- А? Да, да... Всё хорошо. Просто задумался. Знаешь пойду я наверное. Может завтра встретимся?... - прощаться совершенно не хотелось, но что-то подсказывало, что стоит на сегодня закончить их встречу.
- Хорошо. До встречи тогда? - оба встали и просто смотрели друг на друга. Прощаться совершенно не хотелось. В груди разрасталось желание продолжить диалог, но оно быстро подавлялось мыслями, что это может закончится не так уж хорошо.  Макс не боялся людей. Просто ему сложно им доверять. Он боится быть не понятым или отвергнутым вовсе. Максим хочет комфортного общения. Общения с человеком в котором он будет уверен, но к сожалению пока, что таких людей он не встречал. Из друзей у него только сигареты, музыка и уличные коты которых он время от времени подкармливает возле школы.
- До встречи. - всё таки заканчивает диалог Макс и помахав рукой на последок направился в сторону дома.  Русоволосый же отправился в противоположном направлении. 

Эта встреча была весьма странной  и оставила странный осадок. Его нельзя было сравнить с тем, что он чувствовал после первой встречи. Было такое ощущение буд-то он что-то не договорил и ему, что-то не сказали. Странно...

Голова ощущалась словно кусок натурального мрамора.  Холодный ветер помогал хоть немного прийти в чувства, а музыка всё также била по ушам. Кроссовки мокли всё больше при каждом соприкосновении с лужами коих вокруг немеренно. Хотелось поскорее вернуться домой и лечь под тёплое одеяло закутавшись в нём по уши.