На часах около одиннадцати.
Только сейчас я поняла, что не хочу так жить.
Только сейчас я поняла, что не хочу оправдывать свое бездействие,
И не хочу продолжать гнить дома одной.
Не хочу продолжать оправдывать все, чего у меня нет,
А апатию и силы ты добавь туда тоже горой.
Я устала выбирать не ту жизнь и людей,
Выбирать не те интересы, работу, режим.
Все не то, все не там, все не так.
Да, это уровень слабака:
"Не хочу, я не буду. Зачем?"
Не хочу, слишком слабо, это низко, низко.
Низкий уровень, низкий, никчемный.
Он никчемный!
Не хочу выбирать слабака!
Где тот полет, высший уровень, выброс?
Где выброс адреналина, где новый уровень,
Где препятствия и страстное желание жить?
Где азарт, где, скажи мне, потерялся азарт,
Тот, что еще недавно разгорался в глазах?
Что за кутерьма, что за вздор,
Что за бред, что за вор
Поселился в твоем сердце и мешает вдохнуть кислород?
Все события собрались в жуткий ком,
И ты даже не помнишь, что было вчера...
Дни не запоминаются, события забываются.
Скукота, сплошная скукота окружает меня, а когда,
Когда эта жизнь отнесла все на свалку
Несбыточных мечт и разрушенных сказок?
Когда дни смешались в один и потеряли себя?
Когда, когда, когда...
Когда я стала.. такой?
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Встретимся завтра
PoetryЯ пишу на стене твоего подъезда с надеждой, что когда-нибудь ты заметишь это. Но уже прошло почти шесть месяцев, а ты все также проходишь мимо них, не обращая никакого внимания. Я все еще надеюсь, что когда-нибудь ты увидишь их.
