Спроси:"Что не так?", и я просто отвечу:"Мне плохо".
Хоть весна уже греет, и куст начинает цвести,
я морально без сил, я не знал о таком подвохе,
что в любую секунду я вновь захочу уйти.
Сколько раз я писал, что мечтаю спастись вне света,
что бегу от себя, возвращаясь который год.
Каждый месяц во мне умирает по три поэта,
и я знаю, что кто-нибудь точно ещё умрёт.
Словно кладбище я, словно братская я могила.
Я так долго несу в себе смерть... Как же я устал.
Вот бы всё здесь поджечь, закричать, что невыносимо,
наконец, от себя сбежать... я давно мечтал...
YOU ARE READING
Моё призвание - смерть
PoesíaМыли о смерти настигли меня слишком рано, заполнили меня на несколько мучительных лет. Но таковы были обстоятельства. Тогда же стало понятно, что всю боль удержать в себе невозможно. И если самые близкие не желают её выслушать, то незнакомые мне люд...
