Вокруг все пишут о любви,
И я пыталась так когда-то.
На сей раз разговор о том,
Как про неё писать не надо.
Любовь не ангел, не охранник,
Не мимолётный ясный день.
Она не мать, не Божий странник,
Она не дьявольская тень.
О ней не говорят: "О, чудо! "
На неё и не кричат: "О, мразь! "
Ради неё идут за чудом
И к Церберу залезть готовы в пасть.
Она низвергла сильных в пропасть,
Надежду слабым подала.
И про неё нам больно вспомнить,
Но радостно хранить её в мечтах.
Её не описать, не запечатлеть на фотоплёнке,
К ней не протянуть своей руки,
Не ощутить ни разумом, ни взором,
Не предсказать грядущие пути.
Любовь возможно лишь лелеять в подсознание,
Упорно взращивать в груди,
И, вскармливая плачами и счастьем,
Писать лишь так, как сказано в душе.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Поэзия души
PuisiЯ напишу стихов хоть сотни, Но не пойму простых начал, Ведь тот, кто хочет миром быть услышан, Всегда танцует на костях.
